— Но, Владычица, я… я не могу…
— Это почему же?!
Он не нашелся с ответом: причина ускользала от его сознания. Почему же он не может убить их? И тут он вспомнил.
— М-меня… исключат?.. — Нет, как-то не так. — То есть… заточат? — поправился он. Но кто может заточить его? Один из Двенадцати, что ли?
— Кто ты? — спросила Дарина. Вопрос сбил его с толку окончательно. Разумеется, он Белеверн, повелитель кайвиров и один из Двенадцати Ужасающих владык Дельгрота. — Кто ты, самозванец?
Он поднял голову, встретившись с ней взглядом. Встав с золотого трона, Дарина сошла к нему по мраморным ступеням. Он затрепетал, но не шелохнулся, хотя в глубине души билось отчаянное желание бежать… скрыться…
Глядя ему в глаза, Дарина взяла его за подбородок. И вдруг сдернула с него золотую маску. Он вскрикнул, но не рассыпался прахом, как боялся. И тут раздался ее серебристый смех.
— О, Сновидец! — проворковала она. — Наконец-то ты пришел ко мне!
Она склонилась, чтобы поцеловать его. Губы ее разомкнулись, обнажив таящиеся за ними клыки. И тогда Стив завопил…
— Стив! — кричал кто-то, тряся за плечи. — Стив, да проснись же ты!
Заморгав спросонья, Стив оглядел залитые ярким светом знакомые стены. Мало-помалу взгляд его сфокусировался на лице Фрэнка, сидящего на кровати.
— Фрэнк?
— Ага, я, кто ж еще. Я чую, кошмарчик тебе приснился тот еще! Стив откинулся на подушку, локтем заслонившись от слепящего блеска потолочного светильника, и испустил порывистый вздох. Сон казался до жути реальным — каменные ступени, позолоченный трон и все такое прочее. И все это он видел глазами Белеверна…
— Ты такое тут откалывал! — помолчав, заметил Фрэнк. — Бормотал, ворочался, метался… А потом сел да как заорешь — я взвился аж до потолка.
— Извини, Фрэнк.
— Не хочешь со мной поделиться?
— Нет. Просто-напросто кошмар. Прошел, и нет его. Который там час?
— Чуть больше половины пятого.
До звонка будильника еще часа два, но в таких растрепанных чувствах вряд ли уснешь. Стив спустил ноги на пол.
— Ты чего это? — поинтересовался Фрэнк, увидев, что приятель одевается.
— Встаю. — Стив принялся заправлять рубашку в джинсы. — После такого мне уже не заснуть — во всяком случае, в ближайшее время.
— А может, тебе все-таки… — Тут Фрэнк увидел, что Стив достает из стенного шкафа меч. — Эй, ты чего это затеял?!
— Поупражняюсь немного, — ответил Стив, застегивая портупею с ножнами. — Чтобы развеяться.
Меч Стив выписал по почте, выбрав самый похожий на тот, что был у него в Кворине. Клинок не ахти какой, зато баланс достаточно хорош для тренировок…