Голову она осмелилась поднять только тогда, когда уловила ухом звонкий щелчок. Незнакомец стоял перед ней на расстоянии чуть больше вытянутой руки, и держал в руках пистолет. Естественно, он был направлен в сторону француженки.
— За…за что? – спросила она, уже не справляясь с дрожью в теле. – Что я вам такого сделала?
Мужчина помедлил. Он мог давно выстрелить, если бы так яро этого хотел, но, что ему помешало это сделать. Не опуская пистолет, он сделал шаг в её сторону.
— Я хочу предотвратить самую страшную ошибку моего народа, — сказал он холодным тоном. – Мне плевать. Пусть это убийство развяжет войну между странами, но, по крайней мере, я буду знать, что французы – как были – так и остались нашими заклятыми врагами.
— Но я…я не знала же…я не хочу…вы не можете… — Френсис продолжала говорить бессвязно, пуская огромные, солёные слёзы. Она понимала, что своим жалким видом не произведёт впечатление на этого маньяка, но страх, затронувший её сердце, был сильнее. Она была так напугана, что просто не могла сдерживать свои эмоции.
— Прекратите пускать зря влагу, и встретьте смерть с гордостью, чёрт подери! – раздражённо прошипел мужчина, приближаясь ещё на несколько сантиметров. Дуло прохладного пистолета уткнулось девушке в висок, тем самым вызвав приступы новой истерики.
Затем, понимая, что выстрел ещё не прозвучал и она пока жива, Френсис подняла вверх свои большие, заплаканные глаза, и встретилась с непроницаемым, ледяным взглядом ярко зелёных, цвета крыжовника, глаз. Мужчина с очень густыми, чёрными, как его плащ бровями, и песочного цвета бакенбардами, глядел только на неё, и, очевидно, его крайне раздражал жалкий вид жертвы. Он силой поджал и без того тонкие губы.
Но потом, очевидно, какая-то неясная сила подействовала на него, взгляд его чуть-чуть потускнел, некоторые морщины, так ясно прорезавшие кожу, исчезли, оставив после себя небольшие следы.
— Скажи имя, — потребовал он. – Не хочу убивать человека, не зная его имени.
— Ф…Френсис Бонфуа, — ответила невольно девушка.
— Артур Керкленд. Хотя, это тебе совсем ничего не говорит, — он сильнее надавил пистолетом на висок и девушка, тихо застонав, склонила голову назад, позволяя своему похитителю увидеть белокожую, лебединую шейку, сквозь которой еле-еле проступали сине-зелёные жилки. Она была готова умереть, хотя и не хотела этого. Совсем не хотела. И мечтала повернуть время вспять.
Выстрела так и не последовало. Френсис не знала, сколько прошло времени. Она всё ещё чувствовала на себе давление металла, слышала учащённое дыхание маньяка, но почему…почему этот человек всё ещё не покончил с ней?