Рука повисла в воздухе.
А ГДЕ это он?
Маленькая узкая комнатушка. Вместо обоев — побелка, да еще и неровная. Такой же беленый потолок, с которого свисает на плетеном шнуре лампочка. Книжная полка, стул, на котором висит одежда, небольшое зеркало без рамы. Маленькое окно деревенского вида, с широким подоконником. Филенчатая дверь, крашеная в синий цвет.
Кровать — железная, с узорчатой спинкой, из тех кроватей, что показывают в фильмах.
"Где я?"
Это — не дом. И не больница. И вообще не похоже на Москву.
"Одесса" — всплыло вдруг в голове, как будто произнесено чужим голосом.
"Твоя комната" — продолжил голос.
Валера осторожно дотронулся до стены. Нет, твердая, шершавая. Будь она мягкая, это многое бы объясняло…
Шаги! Шаги за дверью! Сейчас кто-то войдет и все объяснит.
В раскрывшуюся дверь заглянула женщина лет тридцати с небольшим. С типично еврейской внешностью. Настолько типичной, что Валера, уже набравший воздуха в грудь, не успел ничего спросить.
"Двойра Шнифферсон, в девичестве — Ривкина" — прокомментировал голос.
— Изя! Ты еще валяешься? Вставай, лентяй! Я пошла на рынок, куплю рыбы. Вставай, вставай!
Дверь захлопнулась. Валера сидел, окаменевший.
Изя?! ИЗЯ???!!!
Он прыгнул к зеркалу.
Из мутноватого стекла на него смотрел мальчик лет шестнадцати. Загорелое лицо, черные, кучерявые волосы, длинный нос, круглые, темные глаза… На носу — царапина.
Изя??!!
"Израиль Шнифферсон, двадцать пятого года рождения…" — забормотал голос.
Валера видел в зеркале, как по чужому — его! — лбу потекли капли пота.
"Мама, — вспомнились слова из глупой комедии — это что же получается, я — Изя Шниперсон?"
Он сжал кулаки, зашуршала бумага. Стоп, какая бумага?
В кулаке — откуда?! — он держал записку.
Развернул. Прочитал.
"Сейчас ты — в прошлом, — было написано мелким разборчивым почерком — Двадцать второе июня сорок первого года. Вражеские войска займут его семнадцатого октября. Можешь попробовать пойти к ним работать. Удачи тебе, Изя".
Коротенький рассказик-шутка. Добьем, наконец, непрошенных советчиков-попаданцев!
— Ого! Тридцать седьмой! Я попал по назначению!
— А?! Что?! Ты кто такой? Что еще за голоса в моей голове?!
— Я — это ты.
— Допился… Галлюцинации.
— Эй! Я тебе не глюк!
— Тогда кто ты? Э… Бес?! В меня вселился бес?! Изыди! Тебя не существует! Тебя нет!
— Да не бес я. Я человек. Такой же, как и ты. Только теперь я буду жить в твоей голове.
— И на кой мне такие подселенцы? Может ты, враг народа, прячешься тут в моих мозгах от органов.
— Слушай меня. Я — не враг народа. Я — из будущего.
— Из какого будущего?