– Девочка... Ты скажи честно, кто ты? – спросила она смягчившимся, уже гораздо более приятным голосом.
Я недоуменно подняла брови.
– Кто я? Но ведь вы, кажется, уже выяснили всю мою подноготную. Я никто и звать меня никак.
– Ну, перестань. Не цепляйся к словам. – В голосе Дианы Несторовны всё ещё звучали властные нотки, но уже без того неприятного ледяного призвука. – Я имею в виду – ты экстрасенс, целительница? Или кто?
– С чего вы взяли? – засмеялась я. – Нет, я вроде бы не экстрасенс. Ничего такого я за собой не замечала.
Диана Несторовна шагнула ко мне и взялась за ручки моего пакета. В её глазах по-прежнему было удивление.
– Да не прикидывайся... Ты же только что сняла у меня головную боль.
– Может быть, она сама прошла, а я тут ни при чём? – предположила я, не веря своим ушам.
– Да нет, при чём! – с уверенностью сказала она. – Эти боли у меня часто бывают. Сами они никогда не проходят, и их трудно снять даже анальгетиками. А ты до меня дотронулась, и боль как рукой сняло.
– Вы и правда гораздо лучше выглядите, – признала я озадаченно. – Но я не уверена, что я к этому причастна. Скорее всего, это просто совпадение. Уверяю вас, я не экстрасенс и никогда им не была. Вы извините, мне надо домой... А то не успею к возвращению отца приготовить еду.
Высвободив пакет, я пошла к своему крыльцу. С каждым шагом я чувствовала нарастающую слабость и дурноту, как будто кто-то выдернул пробку, и силы вытекали из меня, как вода из ванны. На крыльце у меня потемнело в глазах, и я вынуждена была ухватиться за перила, чтобы не упасть. Уже оседая на ступеньки вместе с пакетом, который весил целую тонну, я увидела бегущие ко мне ноги в чёрных брюках и чёрных туфлях на низком каблуке. Меня стиснули чьи-то сильные руки.
– Голубка, что с тобой? Тебе плохо?
Кажется, это был голос Дианы Несторовны. Он утонул в оглушительном, трескучем оркестре из будильников, а её лицо ушло за радужную пелену: моё тело охватывала мучительная бесчувственность, а голова была готова вот-вот взорваться. Резкий запах нашатыря пронзил и рассёк опутавший меня глухой кокон, и нормальная картинка постепенно вернулась. Крыльцо, голубое небо, стриженая голова Дианы Несторовны и сердобольные голоса старушек из нашего подъезда:
– Жарко-то сегодня как... Кому угодно плохо станет.
– Да, и не говорите... Духота, хоть бы дождичек пролил... У меня все помидоры сгорят...
Моего лица касался прохладный ветерок, возвращая меня к жизни. Диана Несторовна помазала мне виски нашатырём и спросила:
– Ну, как ты?
– Спасибо, лучше, – пробормотала я, озираясь в поисках своего пакета.