— Потому.
Франк обнял Камиллу за шею, и ее губы оказались у самого его уха.
— Скажи мне почему…
— Нет.
— Скажи. Я никому тебя не выдам…
— Потому что не хочу, чтобы малыш остался один, если я умру…
— Ты права. Вот почему детей должно быть много… Кроме того…
Он еще крепче обнял ее.
— Ты не умрешь… Ты — ангел… а ангелы не умирают… Она плакала.
— Ну чего ты?
— Ничего… ничего… Просто у меня вот-вот начнутся месячные… Каждый раз одно и то же… Везде болит, плачу по пустякам…
Она улыбнулась, шмыгнув носом.
— Видишь, никакой я не ангел…
Они долго лежали, обнявшись в темноте, а потом Франк внезапно спросил:
— Кое-чего я не понимаю…
— Чего именно?
— У тебя есть сестра, так?
— Есть…
— Почему вы не видитесь?
— Не знаю.
— Это чистый маразм! Ты должна с ней встречаться!
— Почему должна?
— Потому! Иметь сестру — это же роскошь! Я бы все отдал за счастье иметь братишку! Все! Даже двухколесного друга! Даже свои секретные места, где лучший в мире клев! Даже любимые шарики для электробильярда! Как в песне, знаешь… Пара перчаток, пара оплеух…
— Знаю… Это приходило мне в голову, но смелости не хватило…
— Почему?
— Наверное, из-за матери…
— Да забудь ты о матери… Что хорошего она тебе сделала? Не будь мазохисткой… Ты ей ничего не должна, понимаешь?
— Конечно, должна.
— Конечно, нет. Когда родители плохо себя ведут, дети не обязаны их любить.
— Обязаны.
— Почему?
— Да потому, что они — твои родители…
— Пфф… Родителями стать вовсе не трудно, достаточно просто трахнуться. Это потом все усложняется…
Я, например, не буду любить женщину только за то, что она дала кому-то на стоянке и залетела… Ничего не могу с собой поделать…
— Но я-то другая…
— С тобой все еще хуже. В каком состоянии ты возвращаешься после каждого свидания с ней… Просто ужас. У тебя лицо…
— Прекрати. Я не хочу об этом говорить.
— Ладно, ладно, сейчас заткнусь. Но ты не обязана ее любить, Вот и все. Думаешь, дело в том, что я теперь плачу больше взносов по страховке из-за мамаши? Так оно и есть, потому и учу тебя уму-разуму: никто не обязан любить предков, если они ведут себя как говняные придурки.
— Злишься?
— Нет.
— Прости меня.
— Ты права. У тебя все было по-другому… Мать все-таки занималась тобой… Но она не должна мешать тебе видеться с сестрой, если уж она существует… Честно говоря, она не стоит такой жертвы с твоей стороны…
— Не стоит…
— Вот именно.
На следующий день Камилла возилась в саду, следуя указаниям Полетты, Филибер что-то писал, устроившись под деревом, а Франк готовил им умопомрачительный салат.
Выпив кофе, он уснул в шезлонге. Боже, как же у него болела спина…