Опять работа по специальности, хотя не факт. Точно так же, горя желанием потрудиться, я приехал месяц назад в одну крутую московскую фирму, у владельцев которой возникли проблемы. Я застал там двоих пареньков со следами активной спортивной молодости и бурного развития капитализма в России на серьезных личиках. Они грустно так сидели за столиком в углу кабинета, опустошая литровый бутыль «Джонни Уокера», явно не первый за день.
– Что-то ты староват, – сказал мне первый, не отвлекаясь на всякие там жлобские «Здрасьте» и «Присаживайтесь».
– И дохлый какой-то, – добавил второй и сделал богатырский глоток.
– А еще я очень плохо танцую, – любезно добавил я.
– При чем тут «танцую»? – спросили эти два чудика хором.
– Действительно, ни при чем, – согласился я. – Точно так, как мой возраст и разворот плеч.
– Ну, не скажи, – возразил первый и поинтересовался: – Ты, вообще-то, драться умеешь?
– Дерутся дети в песочнице, – пояснил я, – или пьяницы в пивной. Люди моей профессии...
– Хорош понты гонять, – строго оборвал меня второй и тут же решил мою судьбу: – Значит, так, сейчас едем в тир, посмотрим, как ты стреляешь. Потом поработаешь раундов пять в полный контакт с ребятами из охраны и...
– Можете меня не провожать, – сказал я и постарался как можно быстрее увеличить расстояние между этими красавцами и самим собой. Дурость, как известно, болезнь заразная, а потому контакты с ее носителями надо стараться сокращать до минимума.
Через две недели после этой увлекательной беседы я прочел в газете о трагической гибели владельцев торгово-закупочной компании «Дунайские волны» Малова и Бадейкина. Смерть настигла их прямо в бронированном «мерседесе». Злодеи умудрились засунуть мину с дистанционным подрывом прямо в салон.
Типовая пятиэтажка в глубине Красносельского тупика. Обойдя припаркованное у подъезда пожилое детище отечественного автопрома, я открыл дверь и вошел внутрь. Поднялся по умеренно загаженной лестнице на пятый этаж и нажал на кнопку звонка у двери квартиры номер шестьдесят семь. Дверь отворилась сразу же, меня явно ждали.
– Шевченко Василий Максимович, – представился я стоящему в дверном проеме сурового вида молодому человеку в темном костюме. – Мне назначено.
– Проходите.
В небольшой прихожей обнаружился еще один молодой человек, вылитый брат-близнец первого.
– Попрошу ваши документы.
– Пожалуйста, – и протянул ему синий паспорт гражданина Украины с трезубцем на обложке, очень похожим на общепитовскую вилку.
Он раскрыл его, быстро, но внимательно просмотрел и вернул владельцу, то есть мне.