Джойнер жестом просит меня успокоиться.
— Тоже прекрасный полицейский… Бывший полицейский. Сразу после этого он взял отпуск. Потом я его больше не видел, но мои товарищи рассказывают, что бедолага точно с цепи сорвался — стал надо и не надо рисковать, брал на себя самые опасные задания. Будто мечтал расстаться с жизнью.
Я слушаю и не слушаю его. В висках стучит кровь, все вокруг медленно плывет. Погибнуть должен был не Ричард! А кто-то другой. Тот, кто по сей день дышит, смеется, греется на солнце…
— Дошло до того, что за него стали не на шутку побаиваться. Потом начальник не выдержал и настоятельно посоветовал, почти приказал ему оставить полицейскую работу. И лично позаботился о том, чтобы этот парень съездил в санаторий подлечить нервы.
«Подлечить нервы», эхом отдается в моей голове, но я не совсем понимаю смысла слов и все думаю и думаю об одном: пуля предназначалась другому…
— Сейчас, говорят, у него какая-то своя фирма, — продолжает Джойнер. — Не то детективное агентство, не то юридическая консультация. Он создал ее с двумя или тремя другими бывшими полицейскими. По-моему, здесь, в Нью-Йорке, но я могу ошибаться…
Я смотрю перед собой, мимо собеседника, словно наполовину забыла о его присутствии. Чувствуя мое состояние, он, видимо, не знает, как быть: то ли скорее уйти, то ли побыть со мной еще, удостовериться, что я не грохнусь в обморок.
— Никто толком не знает, почему так случилось… — бормочет он, теребя кончик галстука. — Мне казалось, ваш Ричард и Суитмен — Дэниел Суитмен, так зовут этого парня, друзья…
Мне чудится, что я сама получаю пулю прямо в лоб, выстрелом в упор. В глазах темнеет. Сознаю, что узнала нечто совершенно невозможное, но еще толком не могу ничего понять.
Слышу, как в прихожей хлопает дверь, но звук доносится до меня будто с другой улицы. Шаги, знакомый голос…
— Трейси?..
Лицо Джойнера, хоть я и вижу его сквозь туманную завесу, искажается от изумления. Темные глаза с белоснежными белками превращаются в два шара, выпяченные губы приоткрываются в немом возгласе.
— Суитмен?! — Он сильно хмурится, встает, смотрит на меня, потом вновь поверх моей головы, что-то бормочет и идет к выходу.
Я сижу, будто окоченелая от лютого холода, еще не в состоянии что-либо сопоставить и обдумать.
Раздается шлепок руки по плечу или спине, шаги, снова хлопает дверь, и воцаряется неестественная тишина, хоть я и знаю, что нахожусь в комнате не одна.
Время равнодушно продолжает бесперебойный ход. На стене, у меня за спиной, висят все те же семейные снимки…
Ричард погиб вместо Дэниела! — вдруг с безжалостной отчетливостью выстукивается в моем сознании, и из моей груди вырывается стон.