Проклятье! Грузовик заглох в противоположном конце улицы, а она у нас не маленькая. Выскакиваю прямо в домашних шортах, футболке и шлепанцах и лишь на полпути сознаю, что стоило хотя бы накинуть кофту — погода портится: налетел ветер и сгущаются тучи.
Маленький толстый водитель кряхтя выбирается из-под автомобильного брюха и разводит руками.
— Увы, мисс! Не повезло!
— Что же мне делать? — спрашиваю я, тщетно пытаясь найти какой-нибудь выход. Растерянно смотрю на грузчиков. Те стоят, сложив ручищи на груди и выражая всем своим видом: даже не проси. — Может…
— Хотите предложить нам тащить вашу мебель через всю улицу? — спрашивает смуглый и более высокий, с сигаретой в углу рта. — За такую работу, уважаемая, берут вдвое больше, чем нам в этой конторе платят за целую неделю! — Он ухмыляется, и сигарета между его губ покачивается, будто кивает в подтверждение его слов.
— Но ведь не я виновата в том, что машина сломалась! — в отчаянии восклицаю я.
Водитель прижимает руки к волосатой груди, выглядывающей из-под наполовину расстегнутой рубашки, и наклоняется вперед.
— Но и не я, уж поверьте! Эту поломку было невозможно предугадать. Она непредвиденная, форс-мажорная, так сказать. Придется звонить в автосервис, вызывать специалистов. — Он в задумчивости почесывает лысеющую макушку, глядя на грузовик и явно не помня о мебели.
— А мне-то что делать? — снова спрашиваю я. На кончик моего носа капает первая крупная капля дождя. Только этого не хватало!
Водитель кривит губы, которые когда-то, может, и были четко очерчены, но теперь совсем бесцветные и будто бы съедены. Такое впечатление, что их вовсе нет, есть лишь ротовая щель.
— Сейчас позвоню ребятам. Пусть присылают другую машину. — Он достает телефон и набирает номер.
Ежусь. Не столько от холода, сколько от мысли, что придется, пока не приедет второй грузовик, торчать возле этого. Бежать домой на каких-нибудь десять минут не имеет смысла. Дождь усиливается. Черт…
— А Билли? — спрашивает в трубку водитель, корча подозрительные гримасы. — Тоже занят? Ну хоть кто-нибудь может подъехать?
У меня падает сердце. Час от часу не легче!
— Когда он освободится? — спрашивает водитель. Ему что-то отвечают. — Ясно, — без особого энтузиазма протягивает он и, глядя на меня, закрывает сотовый. — Придется подождать, мисс…
— Долго?
Водитель откашливается.
— По меньшей мере часа три.
— Вы что, издеваетесь надо мной?! — почти кричу я. — Я заранее оплатила доставку, выполнила все, что от меня требовалось, аккуратно и вовремя.
Водитель делает утешительный жест руками.
