Сегодняшний день прошел как будто прекрасно. Йорг Вахтер после долгих раздумий приобрел не две картины, а целых три, и, перед тем как заехать в детский сад, я купила нам с Лаурой по неимоверно дорогому мороженому с экзотическими фруктами. Она вроде бы обрадовалась, но, оказавшись дома, положила лакомство в морозилку и со скучающим видом удалилась к себе в комнату. Я покрутила мороженое в руках и последовала дочериному примеру. Потом с четверть часа без дела болталась из угла в угол, прислушиваясь к тишине дома, гадая, чем занята Лаура, и не улавливая со второго этажа ни звука.
Мои страдания прервал телефонный звонок, мама поставила передо мной конкретную задачу, и теперь мне хоть есть чем заняться. Иду на кухню, варю кофе с особой тщательностью, чтобы заполнить какими-никакими делами возможно больше времени. Потом намазываю джемом тост, хоть и знаю, что, скорее всего, не притронусь к нему, ставлю чашку с кофе и блюдце с тостом на под-носик, иду в кабинет и включаю компьютер.
Эта комната расположена в задней части дома, на первом этаже. Она небольшая, сплошь увешана картами и книжными полками, и каждым своим участочком живо напоминает о Ричарде. Здесь он изучал досье, прослеживал закономерности и находил разгадки.
Делаю глоток кофе, выхожу в Интернет, открываю ящик. Письмо от Тарвера, если он вообще присылал его, должно было прийти примерно два года назад. Сердце прокалывает игла знакомой невыносимой боли. То было самое черное время в моей жизни. Стараясь не окунаться в страдание, открываю третью страницу с письмами, потом четвертую, пробегая глазами даты. Ненужные письма из этого ящика я не удаляю — в этом нет особенной нужды. Поэтому он и забит перечнями книг из интернет-магазинов и приглашениями из объединения любителей искусства на разнообразные тематические вечера. Я не была ни на одном из них.
Открываю следующую страницу, смотрю на верхнее письмо. Оно пришло четырнадцатого июля, в тот самый день, страшнее которого у меня не было и, надеюсь, не будет. Сердце пронзает еще более острая игла, и от боли начинает немного рябить перед глазами. Опускаюсь на строчку ниже и вижу письмо от Тарвера с темой: «Прайс-листы». Рука уже движет курсор, подводя его к сообщению, когда взгляд падает на строчку под ним, и я вся будто леденею.
Моргаю, сглатываю, нагибаюсь вперед, чтобы лучше видеть. Нет, зрение меня не обманывает. Может, кто-то подшутил надо мной? Может, произошла какая-то ошибка, сбой в Сети, во времени, в кузницах судьбы, где выковывается участь для каждого смертного?