— Да как вы смеете? — начал «левый».
— «Я смею все, что можно человеку. Кто смеет больше, тот не человек»*, — процитировал я незнакомого им «Макбета» Шекспира и опустил оружие. — Не понятно?
Оба отрицательно покачали головой.
— Тогда я объясню. Отсюда уйдут — либо подданные Империи… либо — тут останутся только трупы. А Империя пойдет дальше. Теперь понятно?
«Правый» мгновенье, подумав — решительно спешился. Достав меч, он встал на колено и протянул его на вытянутых руках ко мне.
— Сотник — Дорг Шрам. Мой — меч, моя — верность, отныне и навеки - твои, Наместник Терновский, — он произнес уже знакомую мне ритуальную фразу и ждал.
Я отрицательно покачал головой.
— Встань сотник. Клясться надо не мне — Империи надо присягать.
Он, не вставая, тоже отрицательно покачал головой:
— Я отдаю свою верность тебе и только тебе. И только твое дело кому ты отдашь её… — он твердо смотрел на меня. — Я решил.
Ой как странно-то всё… И мужик внезапно проникшийся ко мне доверием. Да ещё каким. Совершенно непонятно с какого это… он отдал мне жизнь. Торговля? Нет. Страх? Не-ет… — страхом тут и не пахнет. Уж в этом я могу поклясться. Играет? Точно — нет. И словами такими тут не бросаются, успел я об этом узнать. И не врет ведь — вот чувствовал я это и всё. А некоторым чувствам в последнее время я начал доверять своему альтер эго…
— Почему? — я очень внимательно смотрел на него. — Почему я, а не Империя?
Он криво ухмыльнулся, и я заметил тонкую ниточку шрама от края брови бегущий к виску и теряющийся в волосах.
— Только не ври мне.
— Ты такой же, как я. В твоих глазах… огонь войны. Другие может, и не видят… а я — вижу.
Он был как натянутая… и перетянутая струна. Тронь не так — и лопнет. И хорошо если не хлестнет по глазам.
— Красиво… но это только слова — не причина.
— Ты не предаешь своих. Мне этого достаточно.
Я удивлённо посмотрел на него: — С чего это ты так решил?
— Знаю…
— А если ты ошибаешься?
— Я потеряю только малость — свою жизнь...
И такой безнадегой повеяло от его слов, что я понял — почему. Достало мужика всё. Видел я такое — всё нормально, а потом — раз, и на какой-то мелочи срывает ему крышу. И может — что и как угодно быть. Может стрелять начать, может оппонента за горбатое слово зарезать, может влегкую застрелиться. Всё. Нет цели — нет жизни. Я получается, его «целью» стал. Надеждой…
— Я принимаю твою верность….
Ну и тэ.дэ. Вот так невзначай я обзавелся вассалом. В это время «левый» спешился, подошёл к мажору и проверил - жив, тот или нет и аккуратно снял его с лошади. Потом он остановился поодаль и, поправив пистоль поудобней, чтоб сразу выхватить наблюдал всю процедуру приёма клятвы. Поклявшись защищать Дорга, я повернулся уже к нему.