Все равно это будет рассматриваться как убийство.
Я нажимаю на кнопку — ворота гаража разъезжаются. Открыв дверцу БМВ, закидываю на заднее сиденье свои вещи, сажусь, закрываю дверцу, поворачиваю ключ зажигания и выезжаю.
Бестелесный голос богатого заезжего европейца умоляет пристегнуть ремни безопасности. Пристегиваю, чтобы его угомонить.
БМВ двигается как танк, а уж я-то знаю, как двигаются танки, часть моей военной службы прошла на советском танке Т-72.
Подъехав к воротам, я освещаю дорогу дальним светом фар. Сердце колотится как бешеное. Оборачиваюсь назад, хочу убедиться, что ворота гаража автоматически закрылись.
Не закрываются.
Что делать? Пошарив в салоне, нахожу маленькую коробочку, пристроенную за откидной солнцезащитный козырек. Возле одной кнопки надпись «открыть/закрыть». Нажимаю.
Гараж закрывается.
Еду к воротам в сторону Олд-Боулдер-роуд. Неведомым образом они узнают о моем приближении и открываются сами. Я выезжаю на горную дорогу и сворачиваю налево, вниз по склону.
Теперь можно снять лыжную маску, постараться сосредоточиться на управлении машиной.
Черт! Забыла оставить записку, что вернусь к полудню. Ничего страшного, об этом переживать не стоит. Прислуга ничего не заметит. Да я и есть прислуга.
По обочинам дороги мелькают обледенелые деревья. Юкилис начинает издавать какие-то звуки.
Включаю радио. Щелк, щелк, щелк, так, нахожу денверскую радиостанцию, передающую классическую музыку. Играют Шостаковича.
Достаю дорожную карту. Включаю свет в салоне.
Где это мы?
А, вот здесь.
Олд-Боулдер-роуд — первая же развилка.
Выключаю свет, машина несется вперед.
Деревья. Дома. Развилка. Мне сюда.
Дорога разделяется на две. Тридцать четвертая идет на восток в Национальный парк «Скалистые горы», номер сто двадцать пять ведет прямо в Вайоминг.
Мне нужна сто двадцать пятая.
Проверяю еще раз по карте. По прямой до самой границы штата.
Слежки за мной нет. Из багажника доносится стук. Впереди на сто двадцать пятой — огни легковых машин, грузовиков.
Снег как будто перестал, однако теперь пошел опять. Включаю дворники. Делаю погромче радио и, выехав на сто двадцать пятую, набираю скорость до девяноста пяти километров в час.
А там и до ста двадцати, до ста пятидесяти.
Минута проходит за минутой. Десять, двадцать, сорок пять.
За Шостаковичем следует Персел, за Перселом — Моцарт.
Я подъезжаю к городку Уолден и сбавляю скорость. В этот час на улицах никого. Снова разгоняюсь — и вскоре мы уже в Вайоминге. Надпись на щите: «Добро пожаловать в ковбойский штат!» Ниже кто-то нацарапал: «Родина Дика Чейни, вице-президента».