— Под селедочку?
— Не совсем понимаю причину вашего веселья, сэнсэй.
— Думаешь, станет легче, если я начну рыдать?
— Сами, между прочим, учили, что не стоит недооценивать противника.
— Не забыл?
— Все помню, даже ту подлянку.
Костя имел в виду закрытие программы за полмесяца до конца обучения и разгон слушателей чуть ли не по округам. Не спорю, иначе не назовешь. Набрали, понимаешь, толковых ребят, помучили, как следует, учебной программой, отсеяли негодных, а остальных обучили основам ремесла. Неплохие, кстати, были парни, тот же Костя, тогда его, правда, звали Антоном. Володя Стрельцов, старательный был парнишка. Еще этот, как его, Витя, невысокий такой, симпатичный блондин. В общем, обучили, а потом взяли и послали на хрен. Ребята тогда даже нажрались с горя.
— Ты в курсе, что этот красавец, Мунтяну, неделю назад устроил шухер в ресторане?
— Не совсем в ресторане и не шухер. Просто натрескался в хлам в одной забегаловке под названием бар, обиделся за что-то на официанта и запустил в него стулом.
— Попал?
— Попал в зеркальную стенку, побил стекла и расколошматил несколько бутылок.
— Орел, — я открыл две бутылки по ноль тридцать три и протянул одну Косте.
— Мерси, — схватил и присосался.
— Отзовитесь, горнисты, — мрачно молвил я. — Скажи-ка мне, дружище, с какой такой радости ты вчера так натрескался?
— Что, сильно заметно?
— А ты как думаешь?
— Не знаю, с радости ли, — он умоляюще посмотрел на меня.
— Держи, лишенец, — я передал ему еще одну емкость. — И, все-таки?
— Двадцать семь лет, — он вздохнул, — вчера стукнуло.
— Пожил, однако, — мы чокнулись бутылками, — подарок с меня. Что бы ты хотел?
— Возьмите к себе.
— Ты это серьезно?
— Серьезнее не бывает, — он добил содержимое бутылки и закурил.
— Ничего не могу обещать, — и тоже полез за сигаретами, — и, вообще, не я это решаю.
— Понятно, — проговорил он и зацепил еще бутылку.
— Но, — я сделал паузу. — Но поговорить, когда все закончится, кое с кем могу. У нас в последнее время сильно народу поубавилось, может, и возьмут тебя, алкаша.
— Я не алкаш, — он опять приложился. — Честное слово.
— Верю, — я сорвал пробку с очередного «Холстена». — Что пил вчера, водку?
— Ее родимую.
— Водка — яд, трезвость — норма жизни, — я протянул к нему свою бутылку. — За трезвость! — мы чокнулись посудой.
— Хорошо-то как! — Костя отставил в сторону бутылку и потянулся за следующей.
— Не части. Скажи мне лучше, ты знаешь, где этот красавец остановился и как называется бар, где он так красиво выступал?
— Обижаете, сэнсэй. Живет в пансионе класса «полторы сраных звезды» возле Фредерисбергского парка, шумел в кабаке под названием «Бар» через дорогу.