Саша взял кольцо колбасы и хлеб. Он шёл по берегу, жевал и анализировал происшедшее. А ведь он ошибку совершил. Немцы были на берегу, а сороки верещали немного далее. Человек сюда шёл, а он всё внимание на немцев обратил. А если бы это был не политрук, а враг? «Навыки утратил, Саня!» — укорил он сам себя.
Забрав вещмешок с тушёнкой, он вернулся назад. Политрук сидел в коляске, разложив перед собой еду, и пил вино из горлышка бутылки.
— Ну и вино у них вкусное! — поделился он с Сашей впечатлением.
Саша присел на сиденье мотоцикла.
— Времени у нас мало, политрук, думаю — четверть часа, не больше. Что с ногой? Идти сможешь?
— Сквозное пулевое. Болит, сволочь. Как пройдёшь, ногу натрудишь, кровить начинает.
«Стало быть, политрук не ходок, скорее — обуза», — промелькнуло в голове у Саши.
Шумилин как будто прочитал его мысли.
— Ты что удумал? Один уйти хочешь?
— Если бы хотел, не вернулся бы, — усмехнулся Саша. — В мешке — тушёнка.
— О! Здорово! То ни гроша, а то вдруг алтын! — пьяненько хихикнул политрук. На голодный желудок его развезло.
— Я сейчас бинты поищу, видел где-то, — поднялся Саша. — Перевязать тебя надо.
Индивидуальные перевязочные пакеты Саша видел в ранцах у немцев. Он принёс несколько штук, сложил их на коляску мотоцикла.
— Скидывай галифе!
Политрук стянул брюки.
Осмотр раны Сашу не порадовал. Выходное отверстие гноилось, вокруг него — краснота. «Как бы гангрена не приключилась, — обеспокоился Саша, — ему бы сейчас врача и перевязку».
Он прошёлся по поляне, нашёл листья подорожника. Ополоснув в воде, приложил их к ране и перевязал немецким бинтом.
— Ловко у тебя это получается, — похвалил его политрук.
— Это от бабушки. Пацаном ещё был — то коленку собьёшь, то занозу загонишь. Вот она подорожник и прикладывала.
Политрук попытался натянуть галифе.
— Стой! — остановил его Саша. — Надевай немецкую форму!
— Ты что?! Чтобы я, красный политрук — и вражью форму надел?! Да ни за что!
— А теперь послушай меня. Ты со своей ногой далеко не уйдёшь, рана гноиться начала. А до линии фронта, по моим прикидкам, больше двухсот километров. Сможешь ты их пройти?
Политрук отрицательно покачал головой.
— Потому я и предлагаю тебе переодеться в немецкое. Форму натянем, очки мотоциклетные, каски. Сколько сможем, проедем. Глядишь, и рана твоя подживёт.
— Ты думаешь, кто-нибудь поверит, что мы немцы?
Политрук провёл рукой по лицу, заросшему недельной щетиной. И в самом деле: немцы выбриты чисто, гладко, а у политрука не лицо, а рожа — как у оборванца. Но ведь должны же у немцев бритвенные принадлежности быть!