— Izvinite, ne razumijem, — улыбнулась женщина.
Занятый изучением меню, Каратаев поднял глаза и посмотрел на их спутницу.
— Govorite li Bosanski?
— Da, — снова улыбнулась она.
— Ja Avgust Fleiter. Kako se zovete?
— Draga. Draga Bilchur.
— Drago mi je shto smo se upoznali, — кивнул Савва.
— Скажи, что меня зовут Вацлав и что я поэт, — заерзал Нижегородский.
Каратаев что-то сказал, кивнув в сторону соотечественника, женщина заинтересованно посмотрела на Вадима и ответила длинной фразой.
— Что? Что она говорит? Я… не разумею.
— Говорит, что обожает поэзию и сама немного увлекается стихосложением. Просит тебя что-нибудь прочесть.
Нижегородский еще больше заерзал на стуле и зачем-то схватил со стола пустой бокал.
— Что же мне прочитать, а, Савва? Может, из Пушкина?
Каратаев хмыкнул, отложил меню и неожиданно нараспев продекламировал:
Do vidjenja, dragi, do vidjenja;
[58]ti mi, prijatelju, jednom bjese sve.
Urecen rastanak bez naseg
htjenja obecava i sastanak, zar ne?
Do vidjenja, dragi, bez ruke, bez slova,
nemoj da ti bol obrve povije —
umrijeti nije nista na ovom svijetu nova,
al ni ziyjeti bas nije novije.
Он помолчал, потом что-то еще добавил, и молодая женщина с нескрываемым любопытством посмотрела на Нижегородского.
— Я сказал, что это твое, из последнего. Дальше выпутывайся сам, а я вас оставлю: у меня что-то с животом.
Он извинился и быстро направился к выходу.
Нижегородский вернулся в купе минут через сорок. Он плюхнулся на диван и, заложив руки за голову, уставился в потолок.
— Драга Виолетта Бильчур, — мечтательно произнес он. — Между прочим, не замужем. Гостила в Вене, а теперь едет со своей старшей сестрой в Белград к каким-то родственникам. Оказывается, она неплохо понимает по-русски. Да! — Вадим привстал на локте. — Что ты там ей читал? Она просила записать. Мы условились встретиться в курительном салоне.
— А как же баронесса? — с поддевкой спросил Каратаев.
— Вини? — Нижегородский снова откинулся на подушку. — Савва, не будь ханжой. Я поэт, и в моем сердце много места. Скажи лучше, что это за стихи?
— Это Есенин, — ответил Каратаев. — Его последнее стихотворение, написанное кровью за несколько часов до самоубийства.
— Да ну!
Нижегородский вскочил, вышел в коридор и вскоре вернулся с несколькими листами почтовой бумаги и чернильницей.
— Запиши, будь другом, а я перепишу.
— А вас не смущает, господин поэт, что это как раз тот случай, по поводу которого мне как-то пришлось выслушать от вас кучу моралистических упреков? — Каратаев пододвинул к себе лист бумаги и стал быстро писать. — Помните скверик и лавочку, когда я делился с вами своими литературными планами?