Не одна из них теперь уже жалела. Надо было тогда, как только староста пришел, сейчас же и вызваться самой. Да кто мог знать? Все могло выйти совсем по-иному, одна Баниха как-то пронюхала.
Агнешка помрачнела. Теперь она уже жалела, что пришла. Правда, она давно обещала кузнечихе, что поможет ей на прополке, но дома-то работы тоже хватает, можно было и остаться. А старик куда-то потащился с самого утра, как только пригнал коров. И так никак концы с концами не сведешь, а тут еще этот лишний рот. И непослушный какой, страсть! Только о махорке и думает, больше ни о чем. А прорва какая! Только бы ему есть и есть!
Болела спина. Сорняков в этом кузнечихином льне была уйма, будто нарочно кто посеял. Могла бы небось и кузнечихина Рузька помочь — ни к чему такую большую девку в школу посылать. Ни от нее работы, ни помощи в доме. Да и учитель, чистая собака, так и смотрит, как бы кто не пропустил дня.
Изо всех сил, со злобой на Баниху, на эту Анку, на старика отца, на учителя, дергала она сорняки и отбрасывала в кучу, на межу. Всю накипевшую желчь, всю злость она срывала на дикой горчице и чертополохе. Болела спина, жгло руки. Вдобавок вспомнилась еще пришедшая вчера повестка об уплате за землю. Будто у них есть из чего!
— Ну и травы же тут! — облегчила она свою душу, кольнув кузнечиху.
— Лен как лен, — сухо ответила та. — Ваш тоже не лучше.
На это нечего было ответить. Она снова ухватилась за жесткие стебли дикой горчицы, яростно выдирая их из сухой земли.
И зачем только было приходить? От кузнечихи мало радости, если она и придет помочь в прополке, — работать-то она не очень любит. Только наслушаешься всяких колкостей, а узнать — так ничего ведь и не узнала. Она все чаще распрямляла спину и поглядывала на солнце, но оно плелось так медленно, словно нынче и вовсе не собиралось заходить.
— Жара…
— Жара, милая ты моя. Что только дальше будет?
— Овсень свою пшеницу, которая у леса, на сено скосил.
— Ну! На том участке за кочкой?
— Там. Все метеликом поросло — и крышка. А семена ведь у него хорошие были.
— Боже милостивый, подорожает хлеб, тогда уж ни кусочка человек не увидит!
— Хорошо тому, у кого будет на продажу, — выгадает.
— А как же! Граф в Остшене, тот заработает…
— И на что ему? Он и так небось всякий день сало ест!
— А что ему не есть? Может себе позволить…
— Господи боже мой, вы только поглядите, как оно выходит: мокрый год — плохо, сухой год — плохо!
— Все как-то в точку не попадает. Могло бы и так быть, чтобы немножко дождь полил, а немного и солнце погрело.
— Ишь чего захотели!