С бьющимся сердцем он прижимал трубку к уху.
— Дез?
Казалось, его звонок был для нее неожиданностью. И он не мог ее в этом винить. Вся их дружба не выходила за рамки совместных прогулок верхом. Он звонил ей впервые. Проглотив остатки скотча, Дез ответил:
— Да. Я звоню узнать, во сколько этот вечер во вторник.
— Вечер? — В ее голосе прозвучало удивление. — А, ты имеешь в виду поэтические чтения?
— Извини, если я отвлек тебя от чего-то важного.
— Что? Да нет, я просто… мечтала.
— На тебя это не похоже, — сострил он и в ответ услышал ее милый звонкий смех.
— Иногда бывает. Но неужели ты собираешься прийти во вторник? Это было бы чудесно.
— Может быть. Не уверен, смогу ли, просто хотел бы знать, во сколько все это начинается. На всякий случай.
— В полвосьмого. А потом мы пьем чай с печеньем.
— Это как раз то, чего мне не хватало всю жизнь. Чая с печеньем.
Она снова засмеялась.
— Послушай, Дез, у меня очень вкусное печенье.
Он тоже усмехнулся.
— Я в этом уверен.
— Ну конечно. Я так рада, что ты придешь.
— Это еще не точно…
— Ладно, ладно, — перебила Джерри. — Буду рада, если ты все-таки заглянешь. Это такой чудесный вечер! Вечер слов, чудесных, потрясающих слов… Вечер миллиона слов, которые заставляют сердце биться быстрее. После таких вечеров я жалею, что не умею писать стихи.
— Миллион слов — звучит неплохо.
— Это цитата. Из стихотворения одного из наших постоянных посетителей. Я не поэт, я просто поклонник. Поэзии нужны поклонники, так же как ей нужны творцы. Пообещай, что придешь.
— Ты неумолима.
— Неумолима? Да, я такая.
Внезапная тишина нарушила оживленный диалог. Взгляд Деза остановился на умирающем пламени, потом на каминной полке, потом снова на огне. Он мучительно старался придумать, что бы еще сказать.
— А кто ходит на твои вечера? — Это было единственное, что пришло ему в голову.
Она с готовностью ответила:
— Разные люди. Никогда не знаешь, кто появится. В основном поэты-любители. Поверишь ли, иногда к нам заглядывают туристы. Бывает, к нам заходит настоящий, живой, профессиональный поэт, и тогда мы с восхищением слушаем его стихи…
— Как там у тебя с Рэнсом? Он заглядывает?
Этот вопрос сорвался с губ прежде, чем Дез успел как следует его обдумать. Черт возьми, выругался он про себя, проклиная свою неосторожность.