Эти размышления отвлекают меня от паники, подступающей с каждым шагом все ближе. Потому что, сколько ни иду, гольный камень под ногами не меняется, а туман впереди - не рассеивается. На ласковом озере Сарыкуль у заблудившихся охотничков хоть была возможность не сдохнуть: камыши вокруг, утки плавают, ружья у всех, с боеприпасом. И материал для настила, чтоб отдохнуть, и пища, если не совсем уж мазила, и шанс привлечь внимание спасателей дымом. А у меня тут что? Ни воды, ни ружья, ни камыша, ни уток. И что за тварь меня сюда закинула? Поорать, что ли? Хуже все равно почти некуда.
- Эй, твою мать, - кричу. - Ара! Ты, морж хреновый, куда заброс делал? - открытым голосом, децибелы по нарастающей.
И дальше тем же манером и разными загибами, аж во вкус вошла. Стою, подбоченясь, и выдаю, на манер базарной бабы, перлы высокого искусства в низком жанре. Ничего не вижу и не слышу. Дурища. Не замечаю, как вокруг меня тени стягиваются. Здоровые такие, метров трех ростом, назгульского вида, то есть в плащах с капюшонами, но без лиц, и в руках у этих назгулов... не поверите - метлы! Вот сюр, так сюр! Не удивлюсь, если вдруг покажется Саурон в оранжевом жилете или Мелькор на асфальтоукладчике. Да, не бывает скучных книжек, бывает мало грибов... Хотя ролевиков прет без них, они самопрульные. Теперь вот и я такая.
- Уважаемые, - спрашиваю. - Где ваше начальство?
Молчат, расступаются.
И из-за широких спин выходит... натуральный бомж. Обычный такой, нормального человеческого роста и телосложения. Заросший псивой щетиной, в стоптанных кирзачах, ватнике и таких штанах, что маляр на работу надеть постесняется. И в глазоньках его мутных плещется море восторга, или, может, литр самогона.
- Девонька, - говорит. - Ну что тебя сюда понесло, ты ж мастер разговорного жанра. Даже я, и то пару новых выражений услышал, а меня удивить, это надо... о... это постараться надо, и не обещаю, что выйдет.
- Так вы, - спрашиваю. - Местное начальство?
- Начальство? - оборванец делает глаза невинного младенца. - Нет, что ты, я просто рядом проходил, наблюдал, так сказать, картину...
- Проходил, значит... А давно уже тут... ходите?
- Да порядочно.
- А такого высокого брунета с недобритой щетиной на хитрой роже не видали? Он еще себя Арагорном называет, ну, ник... прозвище у него такое.
- Кликуха, значит, - бомж запускает пятерню в патлы и смачно скребется. - Нет, не видал! Во всяком случае, не сейчас. Не теперь. А тебе он на что?
- Как на что? Выбираться мне отсюда как-нибудь надо. Я-то не глюк.