Марта снова улыбнулась:
– Нет, я верю. Места
очень красивые. Просто…
– Что просто? – Алексей
повернулся к ней.
– Да так…
Марта встала и подошла к
окну.
– Просто мне иногда
кажется, что я уже однажды была в этих местах. Мне трудно сказать… Объяснить…
Но это так.
Алексей улыбнулся.
– Так не бывает. А если
бывает, то в сказках. Или во сне.
– Или во сне, –
механически повторила Марта, испугавшись этих слов.
Но Алексей, похоже, не
заметил ее смущения. Он положил ноутбук себе на грудь и начал сам перелистывать
фотографии.
– Вот смотри, –
задержался он на одной, – здесь был красивый парк, мы частенько убегали сюда с
лекций, когда учились студентами. Спрятаться тут было где. Возьмем пива, рыбки
– и сидим среди деревьев. Рядом речка, в парке лебеди плавают, а мы сидим и
пивком балуемся. Красота!
– А вот тут, – он зашел
на другой файл, – мы любили собираться вечером. У нас была своя любимая
скамейка.
Он открыл новую
фотографию, где Марта сразу узнала знакомые ей здания. Алексей не успел открыть
рот, чтобы рассказывать дальше, как Марта продолжила сама:
– А здесь вы любили
гулять по большой улице. Кажется, она называется улица или бульвар Мира? Тут, –
она указала пальцем на монитор, – была редакция…
Алексей отвел взгляд от
монитора и посмотрел на Марту.
– Да, правильно… Здесь
была редакция молодежной газеты, а стояла она на проспекте, который мы называли
местным Бродвеем. Откуда ты это знаешь?
– Улица Мира.., - не
ответив прямо на вопрос, задумчиво сказала она. – Как хорошо, если бы в каждом
городе была улица с таким красивым названием: «улица Мира». И чтобы никто ни с
кем и никогда не воевал…
Она принялась сама
листать фотографии дальше, не убирая ноутбука с груди Алексея. Вдруг одна из
них снова привлекла ее внимание. На фоне руин, разрушенных зданий Марта увидела
молодую женщину в куртке защитного цвета и сумкой, наброшенной на плечо. Она
смотрела в объектив немного удивленно, словно не ожидая, что ее фотографируют.
– Кто это? – тихо
спросила Марта, вспомнив до мельчайших подробностей свой первый сон, связанный
с войной.
– Тоже репортер, –
ответил Алексей, готовясь поменять картинку. – Из британской Би–Би–Си. Они
город не знали, а мне там каждый камушек родной. Вот и работали вместе. Кэрри
звали ее. Потом в горы тоже вместе летали. Весело было…
И снова перед Мартой
замелькали фотографии разрушений, опустошенные городские пейзажи, черные
обугленные деревья, сгоревшие боевые машины, следы уличных боев.
– А что там сейчас? Все
так же война?
– Нет, – Алексей
продолжал «листать» файлы. – Теперь там новый город: проспекты, фонтаны, парки…
Все новое. Как будто ничего не было: ни войны, ни старого города. Жаль, что так
не получается с нашей памятью: взял, все стер и начал все заново. Тот город,
который уничтожили, надо было бы оставить, сохранить. Сохранить все, что
уцелело: взорванные стены, сгоревшие дома, подбитые танки на улицах… А потом
туда водить экскурсии. Со всего мира. Чтобы все видели, что такое война – не на
картинках или с экрана, а вживую, своими глазами. Чтобы зашли в эти дома, где
пахнет гарью пожаров и смертью… Прикоснулись к сгоревшим деревьям, танкам… А
новый город надо было строить в другом месте. Я лично так считаю.