— У вас мудрые люди. А как по-вашему будет «вот то, что я хочу»? — впервые вижу мужчину, знакомого с мелодраматическим репертуаром. Или у него эта фраза родилась в голове случайно?
— По-нашему это будет потентиум пидаратум, — уверенно выдала я. Ну и что, что неправда? Зато как звучит! В самый раз для таких вот похотливых созданий.
— Красиво. Элма, а у тебя есть мужчина? — ну что за вопросы провоцикаонные?
— Нету. Мужчины у нас стоят дорого, мне сейчас своего иметь не по карману. Ну, разве что девочку, — гнать, так по-крупному.
— Какие у вас интересные нравы. А избранника? Рыцаря сердца?
— Да у меня с сердцем, тьфу-тьфу, всё нормально. Зачем мне для него какое-то там лыцаре? Да и прибираться привыкла сама — прибранников не держу. Говорю же, дорого! — люблю прикидываться дурой. Не переборщить бы только.
Ночная прохлада нежно обволакивала наши разгорячённые тела, привнося в душу покой и умиротворение.
А шампанское-то как пошло. Вторая уже бутыль. И где он их только прячет? Совратитель! В голове приятно шумит, ночные цикады дружно стрекочут нечто романтическое, его рука лежит на моём бедре, нежно его поглаживая. Шарман… Где там его рука лежит?! Обалдеть!
— Э-э… Нил… А вот я интересуюсь, чем ты занимаешься по жизни? — ненавязчиво пытаясь отцепить нахальную конечность, пролепетала я.
— По жизни. Да как тебе сказать, — продвигая руку ещё дальше — я подпрыгнула. — То тем, то сем. Как говорится, куда Родина пошлёт.
— И часто она тебя…посылает? — ну каков нахал — уже вся моя филейная часть в его полном распоряжении! Так не пойдёт. Делаю разворот, старательно выкручиваясь из загребущих лап. Фигушки — я снова облапана, уже и второй рукой, теперь за грудь. Нет покоя бедной африканской девушке от коварных белолицых захватчиков — тяжела жизнь негров в наше сексреволюционное время.
— Да регулярно, — это он о чём?! — То с посольством в иноземную державу, то с тайным поручением к соседям, — а-а… Грудь моя ему явно нравится. Мне, кстати, тоже. Но без чужих лап — решительно пресекаю дальнейшие посягательства, отпрянув к самому бортику балкона. Бортик низковат. Одно неловкое движение — и я в саду. После пары секунд незабываемого полёта, этаж-то где-то третий.
— Какая ночь! Волшебство будто разлито в воздухе. Элма, ты чувствуешь?
Чувствую, конечно. Кто-то только что опорожнил ночной горшок в непосредственной близости от места нашей нынешней дислокации, и теперь в воздухе явственно попахивает свежей мочой. Ничего не скажу, невероятно романтично. Природа, чтоб её.
— Да, Нил, ночь просто волшебная, — смачно прибивая на лбу кавалера приблудного комара. Ага, волшебная. Особенно учитывая промывающее твой мозг заклинание. А ничего уже не изменишь, аннулировать подобные магические воздействия нас, кажется, не учили. И за каким хмаром я вызубрила его до автоматизма?! Вот и выдала. На автомате.