— А я должен отказаться. — Ракот не шелохнулся, только языки пламени, составлявшие Трон, взметнулись ещё выше, сплетаясь и расплетаясь. — Я никуда не уйду, конечно же. Как не уходили другие, до меня.
— Повелитель, на них не держалось столько, — осмелился возражать Трогвар. — От вас единого зависит успех всего дела. Легионы можно создать новые. Но…
— Нет! — громыхнул Ракот так, что пламя взвилось под самый потолок. — Тёмная Цитадель — не игрушечный замок. Обломают зубы! Они не слишком-то любят умирать, все эти светлые эльфы, преискусные гномы и прочие, кто служит Ямерту! А с его куклами мы справимся. Это наш мир! Это его тёмная сторона! Свет тут не имеет власти!
…Ракот — Новый Бог невольно усмехнулся собственным воспоминаниям. Да, так оно было. Их вела ярость, они упивались битвой. Им казалось — всё, уж дальше-то эти трусы и слабаки, берущие только числом, уже не пройдут. И оставляли Ямерту крепость за крепостью, мир за миром. Пока не очутились здесь, на самом дне, возле Тёмной Цитадели.
Эманации Кипящего Котла здесь особенно сильны. Здесь мы дадим бой и, когда все подступы к стенам окажутся завалены грудами обугленных или изглоданных едкими алхимическими смесями костей — Молодые Боги остановятся.
Они уже не раз останавливались так. И первый их натиск, когда он, Ракот, только-только начинал восстание и его адепты легко захватывали мир за миром, поднимая над ними алые с чёрным боевые знамёна — первый натиск остановлен был именно так.
Грудами мёртвых, обратившихся в чёрные хрупкие костяки. Те, кого сперва бросили против Ракота с трудом понимали, для чего и почему их гонят в бой; а иные целыми сотнями и тысячами перебегали к нему. Это уже потом по всем мирам Упорядоченного неслось: «Ракот Владыка Мрака… Тёмный Властелин… Великий Враг Сущего… Пожиратель Миров…»
Тогда Молодым Богам поверили. Именно те, кто и дошёл до стен Тёмной Цитадели.
«Ненавистник добра и света… Кровь ста тысяч девственниц выпивает он в день и кровь двухсот тысяч — за ночь… Взмахнув плащом своим, гасит он светила и звёзды, обрекая миры и всех обитателей на страшную смерть от вселенского хлада… Пшёл, шагай, копьё нагни, дубина, коль жить хочешь! Ракотовы чудища схарчат — маму позвать не успеешь, не то что Ямерта пресветлого!..»
Новый Бог Ракот идёт, глядя прямо перед собой невидящими глазами. На Чёрном Мече, на самом острие, медленно набухает кровавая капля, готовая вот-вот сорваться.
— Повелитель… — медленно и тяжело говорит Трогвар, не поднимаясь с колена. — Надо уходить, повелитель. Вы продолжите начатое. Любого из нас можно заменить. Но не вас.