Притихло селище. Не так как днем, не с испугу. Люди в деревни рано спать ложатся. А ведь завтра - солнцестояние. Поломали мы "паукам" Иванову ночь. И сами не погуляем. Не будут нынче девки красные через костёр прыгать, ляжками своими белыми отсвечивая. Не будут спинами кусты ломать да траву мять. И "разрыв-траву", которая клады открывает, никто искать не пойдёт. И не надо. У меня уже два клада есть. Теперь вот Хохряковскую казну найду... Думаю - найду. Не мог же он один, от всех других тайно, её спрятать. Эх, сейчас бы миноискатель. Что-нибудь типа того, с чем "чёрные археологи" лазают. Тут пока железа мало, помех быть не должно. Не было еще здесь Великой Отечественной, после которой в этих местах вся земля металлом просто нашпигована. Да и не только земля. Финны теперь российский лес берут только "из-за линии фронта". У них, вишь ты, финские зубья на пилах ломаются. На немецких осколках в русских соснах.
Ребятки-то мои после бессонной ночи с беготнёй и с "битыми пауками" совсем раззевались. Вся моя колюще-рубящая троица. Спать их отправил. Тихо. Сумерки. Летние. Лёгкие. Светлые. Небо светлое, но солнца нет. Оно там, на юге за горизонтом идет. Не глубоко, но -"за". Ветра нет, люди угомонились, тишина над миром. Тишина и покой. Удивительный свет - нежный до... до волшебства, до предчувствия чуда. Отсюда, где я сижу, с конька амбара - вся округа видна. Пойма речная. Простор. Окоём. Оком - ем. Точно сказано. Смотришь - будто глазами ешь все это. И насытиться не можешь. Глаз не оторвать. "Дозволь наглядеться, радость, на тебя". Точно - радость. Начнёшь по частям раскладывать - все понятно. Вот река, вот пойма, луга, выше - кустарник, еще выше - лес. А вместе... Не понять. Вместе - сплошные чувства. Аж сердце колотится. И горло перехватывает. Радость. Счастье. Наслаждение. Услада... глазу и душе. Ветра нет, а осины у реки трепещут, серебром изнанки листьев просвечивают. Говорят, у осины изнанка листа серебряная от тридцати сребреников Иудиных. Тот мытарь на ней и повесился. Иуда на осине.
Берёзы - зелёные, сосны - зелёные, на лугах трава - зеленая. Все - зелёные и все разные.
"Хороша ты земля Русская, свято изукрашена". Да на кой черт её "изукрашивать"? Гадить не надо.
Небо высокое. Глянуть - шапка валится. Голубое до... до слез. Такое оно чистое и нежное. Даже страшно за него.
"И кажется - раз небеса чисты -
Чисты у нас у всех душа и совесть".
А в этом нежно-чисто-волшебно голубом такое же, но белое. Высоко-высоко перистые облака. Подсвеченные солнцем из-за горизонта. Высоко еще - завтра дождя не будет. Чисто перистые. Эти идут выше всех - где-то от 6 до 18 километров. А у них там ветер сильный - вон как их несёт. С запада уже и перисто-слоистые подходят. Эти ниже идут - 6-8. За ночь они опустятся. Потом - средний слой. Циклон идет - несёт водичку с Атлантики. Русским полям на полив. Послезавтра - либо обложная облачность, либо кучёвка тяжёлая пойдёт. И - дождь. "Дождь идет не когда просим, а когда сено косим" - русская народная мудрость. Завтра бы надо покос начинать. И чего же я не стал метеорологом? Сейчас бы погоду предсказывал. Как тихо. И чисто. В воздухе, в мире... В этих летних сумерках в середине Русской равнины так... хорошо. Только чуточку печально.