Вытаскивая первой девку, мне показалось, что она дернулась у меня в руках. Теплая еще.
- Не шевелись, милая. Полный бак, братишка, "шелл-пауэр", - обращаюсь к обгоревшему трупу в спецодежде, сидящему у колонки. - Стекла мыть не надо.
А ведь знаю, что это признак подкрадывающейся к мозгу шизы, но не дать волю языку в такие моменты, все равно что не дернуть кольцо запасного купола, если не раскрылся основной.
Надо. Вот и говорю.
- Я это... ребята тут пока побудут, ладно? Кофейку им, если можно.
Вытащив все три тела, я бросил их в резервуар, который после взрыва вздыбился с-под асфальта и стал похож на лопнувший фурункул. Конспирация эта, если честно, была ни к чему, я мог их выбросить да хоть за забор и не опасаться уголовной ответственности или общественного порицания. На все претензии - смелый фак. Но я ведь уже говорил, действовал как станок. Просто поступила откуда-то извне в мозг такая команда - убрать тела, вот я их и убрал.
- Приходите в мой дом, мои двери открыты... - напел я, закрыв борт.
Вернувшись, я отчетливо понимал, что из дома Семеныча нужно валить. Без промедления. Но подойдя к оценке ситуации трезво, все ж пришел к выводу, что спешка теперь уже мне не на руку. Во-первых, через час начнет светать. При свете дня совершать такие оборудки может только сумасшедший. Ясное дело, у меня были на примете запасные хаты, куда в случае ч/п можно было б переметнуться, но делается это все не так. Нельзя просто так подъехать к дому и начать из машины выгружать ящики со шпротами. Это вам не времена интернет-заказов. Тут занюхает один, а придут пятеро. Грохну пятерых, придет пятнадцать - в таких делах число растет в диаметральной прогрессии. Замахаюсь я нож точить. Так что подобные движки нужно совершать тихо, даже без намека на палево. И без шума мотора. А когда на часах без десяти пять, поздно пить "херши".
Во-вторых, весь скарб в кузовок пикапа не поместится. И даже на заднем сидении будет маловато места. То есть, если хочу забрать все за одну ходку, придется шпиговать так, чтоб мешок сахара сидел рядом на пассажирском кресле как верный пес. А в окнах сзади под потолком маячили шелестящие упаковки с макаронами.
И тогда: во, кто жирует! Салман, сукин сын! Надо бы его с фюрером сблизить...
Вывод? Правильно, спать. А там кошка не ходи. Потом чего-нибудь придумаю.
А "потом" наступило, как мне показалось, спустя минуту после того, как я закрыл глаза. Разбудил меня бой стекла, и я не сразу избавился от мысли, что это был отзвук из абсурдотеки моего подсознания. Стрекот "калаша", звон гильз и битого стекла - стандартная партитура для моих ночных сюит. И поэтому гомон, состоящий, в основном, из вызывающих реплик, я поначалу воспринял как продолжение сна, уж настолько он казался пережиточным. Первое чувство, будто на митинг какой у стен мэрии попал. Да такой, где, как минимум, неудовлетворенные торгаши с базаров, задействованы.