— Что сказал?
— «Я ухожу».
— Ну и что? — спросил Беклемешев.
— Он так никогда не говорил. Все «поплыл» да «почапал». «Пошлепал» еще. А «ухожу» сказал всего один раз, когда пошел в военкомат бумаги подписывать.
— Бумаги?
— Он же в Чечню по контракту вернулся, — Илья Викторович закурил жадно. — Два года срочной отбыл, даже с лишком. Четыре месяца ни за понюшку табаку там кантовался. Из них год в Чечне этой треклятой. Вернулся, еще за столом как следует не посидели, а он уже вещи собирает. Через четыре дня на учет встал, бумаги подмахнул — и снова туда. Митька говорил ему: «Не будь дураком, ты свое оттянул». А Петька только посмотрел на него так... странно, в общем, посмотрел — и все. Ни слова тебе, ни полслова. Тогда я ему и сказал: хватит, натерпелись. Уйдешь — считай, что остался без отца. Уехал, стервец. А через девять месяцев, аккурат в начале сентября, бумагу на него получили. Мол, ваш сын самовольно оставил часть, похитив штатное оружие. По данному факту возбуждено уголовное дело. Мать тогда рыдала — ужас. «Неотложку» вызывали. А потом все, как отрезало, — Илья Викторович жестко раздавил окурок в пепельнице и тут же закурил снова. Пальцы у него тряслись. — Петька, что ж ты наделал, стервец.
На сей раз «стервец» прозвучало не злобливо, а скорее жалостливо.
— А вы, Илья Викторович, ничего не путаете? По нашим данным, ваш сын числился в списках погибших.
— Нет, не путаю, — напряженно ответил тот. — Слава богу, на голову никогда не жаловался. Вот твоего сына когда-нибудь начнут так же муд...ть, я посмотрю тогда, напутаешь ты чего-нибудь или нет.
— Бумага из части?
— Нет, из военкомата. Он же контракт там подписывал.
— А когда Петр вернулся?
— Да с полгода уж будет. Сидим дома, и вдруг звонок. Открываем — он: Живой. Только серый, худой, оборванный какой-то. В плену, говорит, был. Мать его прятала. До сих пор прячет, — Илья Викторович мотнул головой за плечо. — Никому дверь не открывает. Все думает, опять за Петькой пришли.
— Опять? А что, приходили?
— Да были тут двое из военкомата, — зло объяснил Илья Викторович. — С нарядом милицейским явились. Весь дом вверх дном перевернули, гады. Петьку искали. Он, слава богу, где-то шмонался как раз. Все расспрашивали. Говорят, мол, Генка Олейников признался, что они так отделением и вернулись. Теперь им, стало быть, всем статья светит.
— Какая статья?
— А то сами не знаете. Уголовная, какая ж еще. Самовольное оставление части с похищением оружия. С тех пор мать его и прячет. Никому, говорит, не отдам. — Он подумал секунду, смял в задубевших пальцах наполовину искуренную сигарету и добавил тихо, словно по секрету: — Я так скажу: если бы эти вояки хреновы надумали Петьку вязать, я бы их здесь своими руками всех положил. Силушкой, слава богу, батя с мамкой не обидели. Гвоздь-десятидюймовку на два узла завязываю. Полтинник железный могу в трубочку скрутить. Да и Митька бы встрял. Тоже за Петьку переживает. Он у меня на это дело резкий. Поднесет с правой — мало не покажется.