Едва приземлился, смотрю, бегут уже. К птичке моей. Нездоровая какая-то суета, не нравится это мне. Дожидаюсь Фролова - они чуть подотстали - и направляюсь к бате вслед за ним, замполит с Петраковым поспешают чуть позади. Фролов докладывает. Выходит, подарок мой точно под пролёт угодил, и моста того больше нет. В целом виде, во всяком случае. Но растекаться по древу Батя не дал. Оказывается, есть ещё мост, севернее того, что я притопил. Тоже железнодорожный, что у города Семятичи, и как раз по нему-то поезда вовсю и идут. С вышестоящими связь восстановилась, и едва успел Батя доложить о своей инициативе насчёт моста предыдущего, как на него тут же навесили и эту задачу. Причём как положено в РККА. То есть сразу с матюками и расстрелятями. В армии инициатива воистину наказуема. Впрочем, не только в армии.
В общем, получили приказ, Фролов козырнул, и отправились обратно к своим стрекозам. И тут на меня словно накатило. С утра я словно обалдевший был, как то машинально всё шло, будто туманом подёрнутым. В смысле ощущений и чувств. А тут словно кол в сердце воткнули, будто вампиру Брема Стокера, был такой фильм... Нет, не как при инфаркте - было и такое в прошлой жизни - но как бы не ещё больнее. Вдвоём с Костиком. Ему от любимой жены, а мне от любимой прабабушки, минус головорез дедушка, которому теперь не родиться, минус отец и сестра, хотя сестра, может, и к лучшему... минус официальный прадед, профессор великого множества наук Юрий Сергеевич, что случайно подобрал беременную дюймовочку на Рижском, как ни странно, вокзале выстуженной уже Москвы, до которой та добралась неведомо какими путями, скоропостижно женился и отправился на новые поиски бог знает чего, оставив на неё квартиру, доверенность по зарплате и всё такое прочее, минус все те мои родственники, вёрсты коломенские, что успели таки родиться в ТОМ будущем от брака юной баб Вари с 53-летним уже учёным обормотом, землепроходцем, геологом, искателем снежных людей, почти буддистом, йогом и всё такое прочее, который, наверное, так и умрёт теперь неокольцованным холостяком... Видимо, лицо у меня изменилось, и начинающий инженер человеческих душ, прихватив за локоток, зашептал доверительно:
- Константин, ты, это, не вздумай...
- Не вздумаю, Алексей Михайлович... Точно не вздумаю. Счёт у меня к ним такой, что одного моста маловато будет.
Кажись, всё больше выхожу из образа... Простого деревенского лоха... Ну и чёрт с ним. Примут таким, какой есть. Что я им, блин, Кеша Смоктуновский. Роли из себя изображать. Бомбу, однако, уже навесили. Заправка тоже. Боеприпасы... Снова опускаю задницу на едва успевшую остыть подушку парашюта.