— Привет, — вяло ответил Митёк.
— Пить есть чего? — хрипло сказал сосед.
Митёк качнул головой. Мда… Вот это было лишнее, опять замутило.
Татарин держался чуть получше. Он заглянул в большой карман на чехле сиденья и вытащил оттуда маленькую бутылку минералки. И пакет бумажный.
Митёк сунул руку в карман своего сиденья — там минералка тоже обнаружилась. Ноль тридцать три. Жадные америкосы сэкономили на воде для русских гениев онлайн-игр, уроды.
И только после этого он стал приходить в себя. За окном мелькали пальмы — это мелькание тоже вызывало тошноту. Вообще, все вызывало тошноту.
— Слышь, Мутабор! А куда нас везут-то?
Дизайнер только махнул рукой: мол, отъежись. Потом прикрыл глаза и отключился на фиг. Тем более смена часовых поясов… В Пензе-то опять ночь…
Проснулся уже когда приехали. Солнце жарило так, что Митёк аж пригнулся, когда вышел из автобуса. Прям по макушке ударило лучами. А что вы хотели? Это ж Флорида, а не пензюковская область. Тут можно жить, а не выживать.
Потом толпу похмельных геймеров повели в какое-то здание. В огромном зале было прохладно. Кондиционеры… То есть кондишены, конечно, работали отлично. На входе раздали планшетники. После того как зарегистрировались, естественно. Причем симпатичные крутобедрые девчоночки — явно из команды чир-лидерш[2] — спрашивали игровой ник в первую очередь. Кроме русских, в зале были и другие. Отдельно сидели немцы, тоже сильно мучавшиеся, судя по бледно-зеленым лицам, похмелюгой. Тут же была небольшая группка индийцев, а еще французы, израильтяне, британцы, японцы, украинцы… Китайцев вездесущих, правда, не было. Меньше всего было самих штатовцев. Человек десять, не более. Как Митёк догадался? Ну, тут не надо быть Шерлоком Холмсом, чтобы догадаться. Просто над каждой группкой стояла высокая такая штанга, на конце которой был прикреплен пластиковый флаг государства. Русская делегация оказалась самой большой. Внезапно Митёк ощутил прилив гордости за страну, что с ним ни разу не бывало вообще-то. Странная такая черта есть у русских — ощущать себя русскими и гордиться своей страной за ее пределами. А дома тоскливо ругать проклятую рашку, которая катится который век в дерьмо. Катится, катится, да никак не докатится. Вечный колобок такой, на который никак лиса не найдется.
В бок дизайнера толкнул острым локтем татарин:
— Уши! Уши надень!
Митёк послушно надел наушники.
Блин, что-то этот татарин какой-то не такой? И вдруг ярким пламенем вспыхнуло, как после выпитого на брудершафт они с этим парнем целовались взасос. Вот жеж, не хватало еще гомосеком стать… Нет, против голубых лично Митёк ничего не имел, тем более в Америке, но, блин!