- Чуть ближе к вечеру, я немного занят – усмехнулся он непонятно чему.
- Вечером так вечером – часов так в шесть, вас устроит?
- Да, вполне. До встречи – и отключился. Вообще, идти вечером на кладбище, и встречаться с таким подозрительным типом, как Жозе – не самая лучшая затея, но все же. А пока, я решил, наконец, пойти домой, мне пришла в голову еще одна мысль. В голове всплыло имя первого, кто совершил звонок – Том Элтон. Войдя в дом, я схватил телефонный справочник, и стал искать. Элтонов была куча, а Томов Элтонов – всего пять.
По двум из номеров, телефон был заблокирован, по одному, отозвался плохо слышащий старик, от которого трудно было добиться, чего-либо внятного. На четвертом звонке, трубку взял мужчина, и сказал, что его брат Том, умер месяц назад.
- А отчего он умер, если не секрет? Наглотался снотворного?
- Кто это, вообще? – спросил брат Элтона – откуда вы знаете?
- Да так, в общем, никто – я положил трубку. Умер месяц назад. А звонил он, несколько дней назад. Великолепно. Я проверил таким образом, еще несколько человек, которых вспомнил и которые собирались покончить жизнь самоубийством. Оказалось, что все кто звонил, на тот момент, были мертвы – либо за неделю до звонка, либо за полгода. Что я могу сказать по этому поводу? Либо духи сбесились и почему-то тревожат наш мир нелепыми звонками, либо Скайд затеял нереальный спектакль для меня. Так как в духов я не верю, следует остановиться на втором варианте. Ну, тот случай… Это было, как бы сказать нет, этого не было. Прочь все эти мысли, призраков нет. Их просто нет и все. Видения, звонки, голоса и прочее – кто не сталкивался с этим, тому не понять. Я сталкивался, но я забыл это. К чему вспоминать былое?
Вот уж и подошло время отправляться на кладбище. Так наверно, думает человек, перед смертью, «пришло время сменить прописку, на самую постоянную из всех». Что за мысли посещают меня, уж не спятил ли я часом? В последние два дня, меня посещает еще одна странная мысль – вдруг я сейчас очнусь в мягкой комнате и окажется, что все это, лишь мой бред? Никакого Скайда с его записями голосов, говорящих мертвецов, трупов в ванне и полтергейстов.
На кладбище я уже без труда отыскал могилу Барнаби. После недавнего ливня, земля было сырая, а надгробная плита, отблесках заходящего, уже по-осеннему, холодного солнца, будто сошла с картины художника. Рядом, на дереве вдруг громко каркнул ворон, или ворона, нарушая характерную, наверно, для всех кладбищ мира, тишину. Странно, вот это кладбище – оно находится совсем рядом с жилыми домами, шумной дорогой, а вот заходишь сюда и будто попадаешь в другой мир. Другое измерение что ли… или это всего лишь иллюзии, навеянные вековыми предрассудками и суевериями. Кто знает. Как и в прошлый раз, совершенно незаметно, Жозе оказался сзади меня, и положил мне на плечо руку: