- Нет у меня денег, - отказался Вова.
Ну не считать же деньгами семнадцать красноармейских рублей, выданных в госпитале за два последних месяца. Продавец, однако, не ушел.
- Ну хоть на хлеб сменяй. Я много не прошу…
- Да я вообще не курю, - попытался избавиться от него Лопухов.
- Хорошая вещь, - продолжал гундеть мужичок, - из немецкого алюминия. Сам делал.
- Сам, говоришь…
Повинуясь внезапно вспыхнувшей, как проскочившая искра, мысли, Вова цапнул предлагаемый товар. А портсигар, действительно, был неплох. Из самолетного дюраля, на крышке - блестящий латунный танк. Сделан аккуратно, как будто на заводе, а не кустарем.
- Точно сам?
- Да сам, сам.
В качестве доказательства продавец продемонстрировал свои руки. Вова поверил.
- А еще сможешь?
- Не, материала нет.
- А ПАРМ по соседству? У них этого алюминия должно быть…
- Там старшина - зверь. Я ходил, у механиков просил, а он меня прогнал. Ну так купишь?
Данный вопрос Вова проигнорировал.
- А еще что можешь?
- Зажигалки из гильз могу. Только колесиков нет и камушков тоже. Да мало ли…
Зажигалки это вещь. Они нужны всем: и в тылу, и на фронте, и красноармейцам, и командирам. Золотое дно. Надо только правильно дело поставить. Мысли понеслись, Три Процента уже видел себя портсигарно-зажигалочным королем, олигархом полкового масштаба.
- Считай, купил я твой портсигар.
Вова спрятал товар в карман и решительно направился к выходу из землянки.
- А хлеб?
- Вечером, - отрезал Три Процента.
Из землянки он направился прямым ходом в ПАРМ к старшине-зверю, благо занятиями переменный состав не утруждали, главное, чтобы на утреннем разводе был и на вечерней поверке, или хотя бы старшина видел, что ты в ротной землянке обретаешься. Ну а на завтрак, обед и ужин все и так сползались. Остальное время было почти свободным, если только тебя не отловят и на какую-нибудь хозработу не припашут.
- Каждый второй портсигар - мой, - отреагировал на деловое предложение старшина с голубыми петлицами.
- Без ножа режешь! - возмутился Три Процента. - Мне еще со сбытом и полковыми делиться надо! Пятый - твой.
- Несерьезно. Я и без тебя обойтись смогу, среди своих механиков найду мастера. Сорок процентов!
- Ты сначала найди! А сбывать кому будешь? Двадцать пять!
- А если меня за алюминий прихватят? Риск! Треть, как минимум.
- Какой риск?! Вон у вас СБ разбитый валяется, нам его лет на сорок хватит! А МиГ списанный, никому не нужный? Пока до него с переплавкой доберутся, на пару лишних дыр никто внимания не обратит! Четверть - последнее слово!
Старшина решил, что и в самом деле загнул, алюминия никому не нужного хватало, а на портсигары нужны были крохи.