Плохо лежащего, правда, уже практически не осталось. И перспектива впереди маячила незавидная: умирать или от голода, или от пули полицая. То, что это случится когда-то, было понятно, Только очень хотелось этот момент оттянуть. Еще хотелось хоть что-то предпринять, чтобы все-таки выжить. И чем черт не шутит, может, даже спасти и Анку, которая отъестся, станет снова гладкой и влюбится в него, своего спасителя, без памяти.
Но, реально смотря на вещи, Марик понимал, что шансов практически никаких. Особенно без оружия. В партизаны не возьмут, а деваться больше просто некуда.
Хотя попытаться стоило.
В последние теплые деньки раввин Лазник выполз на завалинку у дома и, улыбаясь, смотрел на осеннее солнышко.
— Мордехай Мешков! — остановил он пробегавшего мимо Марика. — А знаешь ли ты, большевистское отродье, что завтра великий праздник?
— Какой? — Марик перебрал в уме все праздники, какие знал, и ничего не нашел.
— От же ж гойская морда! Рош а-Шана, знаешь?
— Не-а.
— Еврейский новый год. Завтра. Йом а-Дин. Алеф тишрей 5704. Ничего-то вы не знаете. Ни про Сотворение, ни про Книгу Жизни. Ну ничего. Собирай завтра своих друзей, приходите ко мне. Я буду молиться, а потом встретим праздник. И эту твою, носатую, приводи. Она нам чего-нибудь приготовит.
— Да из чего приготовит-то?
— Тоже верно. Раньше был такой обычай, яблоки в мед макать. Теперь ни яблок, ни меду. А отпраздновать надо. В этот день судьба ваша будет решена. Моя-то давно решена. А вот вам — важно.
— Ладно, Ефим Абрамыч, я чего-нибудь придумаю.
— Понимаешь, Анка, — торопился Марик, — старик прав. Ну чем черт не шутит? Я в эту мутотень не верю, конечно, но… А вдруг? Может, если отпразднуем как положено, то и судьба наша изменится?
— Смешной ты, Марик. Правда, смешной. А что надо-то?
— Ефим Абрамыч сказал, что нужно десять мужчин — ну, старше тринадцати считается уже мужчина, — это этот, как его, миньян. Иначе молитва не считается. Мракобесие, конечно, но почему нет-то? Даже интересно. И приготовить чего-то надо. Он говорил за яблоки с медом.
Анка засмеялась:
— И где мы их брать будем?
— Калиновский? — осторожно предположил Марик.
— А на что менять?
Марик замялся.
— Он тут про тебя спрашивал… Я и подумал… Может, если ты его попросишь, то он за так принесет?
— Сволочь ты, Мешков! — разозлилась Анка. — Ты что, меня под полицая подкладываешь?
— Ну что ты несешь, Ружанская? Что ты несешь и как тебе не стыдно?! Просто попросить. Попросить, понимаешь? Никто ж тебя с ним целоваться не заставляет.
— Сволочь ты, — задумчиво повторила Анка. — Но я попробую.