— Я никогда не встречала его, если вы это имеете в виду.
Свет погас. Уайт не может скрыть разочарования.
О’Шиа возвращается к своим вопросам.
— Ночь понедельника…
— В понедельник ночью Пол был здесь, со мной. Я уверена в этом.
— В котором часу он вернулся домой?
Я пожимаю плечами.
— По-моему, как обычно. В половине восьмого, может быть, позже, поскольку понедельник обычно загруженный день. А может, в девять или в половине десятого.
— Вы не можете быть более точной? — настаивает О’Шиа.
Я не готова к тому, что они будут вдаваться в детали. Неуверенность внутри меня растет, когда я вижу, что она записывает мои слова в блокнот. Открывается дверь, и показывается Джош с конфетой за щекой.
— Простите, я не хочу называть какое-то определенное время, потому что могу ошибаться.
Думаю, я прикрыла его после их расставания с Лексом и теперь стараюсь выглядеть равнодушной, чтобы показать свою незаинтересованность.
— Можно мне взять вашу рацию? — просит Джош.
— Джош! Они на работе.
Уайт протягивает ему свою рацию, там слышится треск.
— Вот это круто! — говорит он, переворачивая ее и дотрагиваясь до антенны.
О’Шиа поднимается и протягивает мне свою визитку.
— Нам нужно взять показания у вашего мужа.
— Конечно, он будет рад помочь.
Я встаю и направляюсь в коридор, глядя на ее имя в карточке.
— На какой машине ездит ваш муж? — спрашивает О’Шиа.
Мне приходится назвать ей марку и номер синего «престижа».
— Он брал машину в понедельник?
Я настороженно молчу. Наверняка это важная информация, а я не продумала ее.
— Обычно он не ездит на машине на работу, поэтому думаю, что нет. Большую часть времени она стоит в гараже.
Она тянется, чтобы открыть дверь.
— Вы думаете, это преступник-имитатор? — тихо спрашиваю я.
О’Шиа меряет меня холодным взглядом. Я очень сомневаюсь, что на ее главной странице в социальной сети указано «милая, забавная… с прекрасным чувством юмора».
— Я ничего не думаю. Пусть факты говорят сами за себя.
Мне не по себе. Из кухни доносится еле слышный гул работающей стиральной машины.
Я проснулась на диване с пустой бутылкой из-под ликера «Бейлис». Половина двенадцатого ночи. Не помню, сколько раз, с тех пор как ушла полиция, я звонила и писала Полу сообщения. Я уже даже забыла, что́ почувствовала, когда услышала звук их отъезжающей машины. Я бреду в туалет, покачиваясь и ударяясь бедром о дверную ручку, и меня рвет прямо в раковину. Мое тело дрожит, по коже пробегает мороз. Мне ведь даже не нравится «Бейлис». Чтобы хоть как-то собраться, я брызгаю холодной водой себе в лицо. Пола нет, я это чувствую; без него комнаты кажутся холодными и унылыми. Такое ощущение, что сегодняшний день — это сон. Еще совсем недавно я соврала полиции в присутствии своих детей. Просто не верится, что я сделала это. Я шагнула далеко за пределы своих принципов. Струйка холодной воды стекает по груди, вызывая дрожь. И это было несложно. Не сомневаюсь, что Пол способен даже на больший обман. А что ему еще остается делать? И это ранит в самое сердце.