Кстати о птичках. В том клубе Александра не любили, но уважали – он по запаху отличал поддельный алкоголь от фирменного. В результате пары разговоров на повышенных тонах, нескольких угроз и одной побитой морды, они пришли к джентльменскому соглашению – ему наливали только настоящие напитки, а он, в свою очередь, не сообщал остальным, какую гадость они пьют. Теперь Александр мог прийти в этот клуб даже с насморком – проблем не было уже с полгода. А девицу ту (кстати, как ее звали то?) развезло, надо сказать, как раз от того, что ее коктейль смешали из чего угодно, только не из того, что положено. Ну и ладно, проехали.
То ли от запаха, то ли еще от чего, но Колобанова тут же пробило на пожрать. Сунувшись в холодильник, он с неудовольствием отметил, что ветчина, якобы качественная, за три дня превратилась черт-те во что. Зато яйца вроде бы оказались в норме, да и старое доброе сало в морозильнике ждало своего часа, равно как и мгновенно запотевшая бутылка водки. Подумав, водку он сунул обратно, не хотелось, а вот универсальное мужское блюдо состряпал моментально и с аппетитом съел его даже без хлеба – тот, оставленный в полиэтиленовом пакете, превратился в покрытый сине-зелеными пятнами плесени ужас.
Заморив успевшего разрастись до размеров анаконды червячка, он налил себе кофе и отправился в комнату. Их здесь было две, но дальнюю, снабженную отличной кроватью-траходромом и парой шкафов с вещами, Александр не любил. А вот ближняя, проходная, ему почему-то нравилась куда больше. Здесь, помимо прочего, находился еще и столик с мощным компьютером, последним писком АМДшных технологий в производстве процессоров. За этим компьютером Александр и провел следующие два увлекательных часа, рубясь в "Век парусников", после чего незаметно для себя отключился прямо на диване. И никакие мальчики кровавые его не мучили.
Следующие две недели прошли спокойно. Милиция о нем вообще не вспомнила, как, в принципе, и ожидалось. Пришли за данью от нового бригадира – он заплатил по прежней ставке, и никто не стал поднимать вопрос о повышении тарифов. Новый бригадир, немолодой уже мужик по кличке Кобра, хотя от кобры в нем были разве что брюхо, которое, при немалой доле фантазии, можно было принять за капюшон, да очки, был достаточно осторожен и не собирался рисковать, наживая себе врагов. В конце концов, неизвестно, кто заказал Рябого, и осторожный, даже немного трусоватый Кобра решил подстраховаться. Правильно сделал, кстати, бывшему одесскому оперу, еще во время Перестройки успевшему перебраться в Россию и там плавно свалить из органов в криминал, нельзя было отказать в здравом смысле. Правда, и добиться чего-то серьезного в жизни излишняя осторожность ему помешала – что в органах выше лейтенанта не дорос, что здесь только сейчас вот до бригадира дослужился, и привычка по-наполеоновски засовывать руку за отворот пиджака ничуть ему в карьере не помогала. Скорее, вызывала смешки. Хотя и не убили, что в последние десять лет некоторым было проще, чем палец обмочить, и даже не посадили – тоже, своего рода, достижение. Были, правда, у Александра некоторые подозрения, что не посадили как раз из-за прошлого. То есть остались у Кобры некоторые связи в органах, вот и постукивал, наверное, а милиция взамен прикрывала глаза на мелкие грешки бывшего коллеги, но подозрения к делу, как известно, не пришьешь, да и плевать было честному бизнесмену на все это, если честно. Просто Кобра был одним из тех людей, из-за которых Александр не любил Одессу. Все одесситы, неважно, настоящие или бывшие, с которыми он общался, производили на него впечатление особой формы нацистов. Проще говоря, они будут улыбаться тебе, шутить… Вот только для них если ты не одессит – то ты и не человек. Во всяком случае, не полноценный человек. Может быть, Александр ошибался, может быть, слишком мало он знал одесситов, всего четверых, если честно, но вот сложился стереотип – и никуда от него не денешься.