— Да ничего особенного. Он полез ко мне целоваться, я и влепила ему оплеуху. Он был пьяный и не соображал, что делает. Не понимаю, почему его считали неотразимым. Ну, красивый, ну, талантливый, но это же не значит, что каждая женщина должна мгновенно падать при виде его.
— А тебе он не нравился?
— Нравился. Но не до такой же степени. Он всем нравился и считал это в порядке вещей. А меня это злило.
— Что именно — то, что он нравился тебе, или то, что он нравился всем?
— То, что он принимал это как должное.
— Из-за этого ты и наградила его оплеухой, несмотря на то что он тебе все-таки нравился?
— Да нет. Просто когда к тебе лезет целоваться пьяный мужчина, это неприятно, независимо от того, нравится ли он тебе трезвым. И что самое отвратительное, никто и не подумал его остановить. Когда же он получил по морде вместо поцелуя, ему все сочувствовали, а одна чокнутая поклонница чуть мне волосы не повыдергала.
Кантор тихо засмеялся.
— Ничего смешного, — проворчала Саэта. — Эта сучка испортила мне прическу и выставила полной дурой.
— А он? — спросил Кантор. — Много бы я дал, чтобы увидеть его физиономию в этот момент.
— Он так ошалел, что ничего не мог сказать. Только на следующий день опомнился и пришел извиняться. Так что ты думаешь? Не успел он извиниться, как тут же начал приглашать меня куда-нибудь с ним сходить.
— А чего ты еще от него ожидала? Такой уж он был, наш великий бард. Ни одной юбки не пропускал. Ты, конечно, не пошла… Не жалела потом?
— Не то чтобы жалела… Но потом, когда его арестовали, я поняла, что была не права, думая о нем хуже, чем следовало.
— Ты не одна так думала. Большинство его знакомых было удивлено не меньше тебя. Все почему-то думали, что уж с ним-то ничего не случится, что он-то уж приспособится при любом режиме. А чтобы он отказался от сотрудничества с правительством, да еще зная, что его ждет в случае отказа?.. Этого вообще никто не предполагал.
— Я знаю… И все-таки… Ты знаешь, как он умер?
— Достоверно не знает никто. Даже неизвестно точно, умер ли он вообще.
— Гаэтано мне сказал, что Эль Драко бежал и его поймали. Он умер под пытками в Кастель Милагро, никого не выдав.
— И с тех пор ты раскаиваешься за эту несчастную оплеуху? Брось. Готов поспорить, он забыл о ней на следующий день.
— Нет. Я раскаиваюсь в том, что так ошибалась в нем. Понимаешь, я думала, что он просто богатый оболтус, гуляка и бабник, красавчик, избалованный славой. А он умер под пытками. И никого не выдал. И мне от этого как-то жутко.
— Это ведь только легенда. Никто не знает, что с ним случилось на самом деле. Таких легенд о нем несколько. Неизвестно, насколько они достоверны. Их могли сочинить специально в пропагандистских целях, тот же товарищ Пассионарио, он у нас любитель сочинять сентиментальные и душещипательные легенды. А на самом деле могло быть что угодно.