— Ты это ему покажи, — проворчал Амарго. — У тебя все?
— Да, в общем, все… — Кантор подумал, сказать или не стоит, но все-таки не удержался: — Знаешь, кого я вчера видел на рынке? Карлоса.
— А кто это?
— Ты что, не помнишь театр Карлоса? Я еще у них в мюзикле пел и свой портрет ему подарил на память, когда он меня уволил.
— А-а, помню, помню. Он побоялся неприятностей и сделался законопослушным и верноподданным гражданином, какие-то идиотские патриотические пьесы ставил… а здесь он что делает?
— Попрошайничает на рынке. Спился Карлос. Сгорел. Практически полностью.
— Вот как, — хмыкнул Амарго. — Ничего он не выгадал своим предательством?
— А это и невозможно. Ты помнишь, как все удивлялись, когда меня посадили? А ведь ничего удивительного в этом нет. У меня особого выбора не было. Либо как я, либо как Карлос. Настоящий бард не может… так, как он. То ли он этого не знал, то ли сознательно выбрал, чтобы хотя бы семью спасти… не знаю. Но если б и я согласился сначала переделать гимн, как от меня требовали, потом писать патриотические песни, потом еще что-нибудь подобное, я бы кончил так же, как Карлос. Спился бы, или на наркотики подсел, или руки на себя наложил. Тоже сгорел бы. Это маэстро Морелли может лизать задницу кому угодно, он с молодости как выбился в придворные барды, так и держался при любом правительстве. Ему что, у него и Огня-то почти нет. А настоящие барды такого не выдерживают. Ломаются. Сгорают. Я смотрел на Карлоса, и мне его было до слез жаль.
— Несмотря на то что он тебя предал? Или ты так не считал, потому и подарил ему свой портрет?
— Молодой я тогда был, — вздохнул Кантор. — И жестокий. Я представляю, каково ему было видеть каждый день этот портрет, после того как меня посадили… а особенно после того, как наш отдел пропаганды распространил легенду о моей мученической смерти. И портрет этот он хранил все пять лет, наверное, это было последнее, что он пропил.
— А почему ты решил, что он его пропил?
— Потому что портрет сейчас висит у Ольги. Она его купила за один золотой. Лично у Карлоса. Как ты полагаешь, по какому поводу он мог продать подлинник Ферро за такую смешную цену? Только потому, что душа горела, выпить просила. Не знаешь, можно ему как-то помочь?
— А как, по-твоему, это можно сделать?
— Наверное, никак… Просто лечить барда от алкоголизма бесполезно, все равно опять запьет, если не будет творить. А творить… кто доверит алкоголику труппу? Да и не сможет он, наверное, уже… А жаль.
— Ну, раз никак нельзя, то и не морочь себе голову. Что поделаешь, он сам выбрал свой путь. Наверное, не хуже тебя знал, что такое Огонь.