Жанночка заученным жестом поправила очки:
– А-а, льготник-скандалист? И правда, не узнала, богатым будешь. Что это ты сегодня тихий какой-то, – съязвила паспортистка, – кто тебя интересует?
– Писательница, – не дав Антону открыть рот, вылезла шляпка.
– Да, – подтвердила фиолетовая, – молодому человеку нужна писательница. Я думаю, его интересует старая вешалка из сто седьмой квартиры.
– Опольская, что ли? – Жанночка скривилась. – Нашли писательницу. Жалобщица она – это правда, а в остальном – ну, не знаю.
– Она член Союза писателей. Выслужилась перед коммунистами, – проинформировала Квасова фиолетовая, – вот ее и приняли. Лет двадцать назад издавалась под псевдонимом Комиссарова, и по сей день почтальон приносит ей заказные письма – такие большие конверты. Уж не знаю, что в них. Может, решение суда об отмене писательской пенсии.
– Сто седьмая? – Квасов приободрился, услышав о писательнице-коммунистке.
– Да, – соборно отозвались дамы.
– А звать ее как?
Возможно, эта Опольская переквалифицировалась в беллетристку, купила бинокль, наблюдает от нечего делать за соседями и строчит романы.
– А что случилось? – заинтересовалась Жанночка. – Зачем она тебе?
– Не Дана, случайно? – Вопрос паспортистки Антон пропустил мимо ушей.
– Нет, не Дана. По-моему, Анфиса.
– Только одна? Больше никого не подозреваете в графоманстве? – уточнил Антон.
– Больше никого, – энергично замотали головами женщины.
– Спасибо за помощь, – глядя под ноги, бросил Антон и поспешил покинуть контору.
…Стоило Антону оказаться во дворе под ленивым дождиком, как до него вдруг дошел весь комизм ситуации: Dana65 – скорее всего, это только мейл. Имя у писательницы, если она существует, наверняка совсем другое. Видимо, он окончательно спятил, если думает найти ее в соседнем подъезде.
Но Антон уже не мог остановиться, им овладело упрямство, близкое к маниакальному: он выяснит, кто эта Дана, и вправит ей мозги!
«Сто седьмая квартира, – прикидывал в уме Квасов, направляясь к третьему подъезду, – это на… пятом этаже».
За мелкой сеткой дождя просматривались одинаково заваленные разнообразным бытовым хламом балконы пятого этажа. Жаль, что по этому хламу нельзя установить род занятий хозяев, сокрушался ветеран.
Лифт встретил Антона внизу.
Квасов нажал на прижженный сигаретами кружок с цифрой «пять» (расстреливать на месте надо уродов, которые занимаются такими вещами, а еще лучше отправлять на урановые рудники) и, когда лифт тронулся, принялся выстраивать линию разговора.
«Как-то надо задать вопрос об Интернете, – соображал Антон, поднимаясь на этаж, – есть он у нее или нет, а дальше по обстоятельствам, в зависимости от того, сколько ей лет».