— Мы обнима-а-ались, слезно прощались, — пела Ира, и голос ее, как рукой, стискивал сердце. Стискивал и сразу отпускал — и сердце блаженно взмывало вверх…
Помнить друг друга мы обещались.
Нет у меня с той поры уж покою…
Кажется, я заплакала. Сидела, не дыша, чтобы не разреветься громко — такая печаль, такая тоска, такое одиночество звучали в ее голосе.
Она вдруг прервала песню, расхохоталась, закашлялась.
— Совсем голос сел, зараза!
И магия закончилась…
В ней, казалось, уживались два человека — до сих пор я видела одного, бесцеремонного, неунывающего, которому море по колено. Теперь выглянул другой — чувствующий, тоскующий, полный тайного смысла и памяти… И какой из них настоящий — не понять…
— Давай, Миш, наливай, — сказала она хрипло. — Нельзя оставлять… слезы! И хорош гулять, пора на боковую.
* * *
— Почему они так говорят, Елизавета? — горестно вопросил меня Аспарагус, заявившись вечером на обычные посиделки.
— Кто, Йоханн Томасович? — спросила я.
— Все! Люди из средств массовой информации, политики, все! Почему они говорят все эти ужасные слова: «имидж», «машинерия», «опция». Почему, Елизавета, нормальный человек, получивший образование здесь, а не где-нибудь там, говорит «опция», прекрасно сознавая при этом, что это стилистическое извращение и насилие над языком? Убей, не понимаю! Почему не сказать «выбор»? Или еще одно… относительно свежее — «позиционирование». Что оно значит, это слово, а, Елизавета? И не выговоришь сразу — язык сломаешь!
— Не знаю, Йоханн Томасович, — ответила я. Мне было не до него.
— Вот вы, Елизавета, вы в своем романе тоже, например, называете пришельца «алиен»? Как его, кстати, зовут?
— Нет, я называю его пришельцем. Нибелиус. Его зовут Нибелиус. Но… вы же сами знаете, что язык художественной литературы отличается от газетного.
— Ясен пень. Поневоле начнешь жалеть о цензуре, — проворчал он. — О добрых старых временах… Нибелиус? Пришелец по имени Нибелиус?
— Да. А… что?
— Странное имя для пришельца.
— Вообще-то, его зовут иначе. Но он называет себя Нибелиусом. Ему так нравится.
— Однако фантазия у вас… Вы что, уже уходите? — Он заметил наконец, что я собиралась. В голосе зазвучали интонации обиженного ребенка, у которого отнимают игрушку.
— Ухожу, — ответила я. — Меня ждут.
— Кто? — спросил он бесцеремонно, и я подумала: до какой же степени главред считает меня своим парнем! Даме подобных вопросов, как правило, не задают.
— Извините, — спохватился он. — Я не должен был…
— Ничего, Йоханн Томасович, — утешила я его. — От вас никаких секретов. У меня гости, приехали вчера. — Я помедлила, потом бросилась, как в омут головой: — Моя мать… с семьей.