— Откуда вы знаете? — Если бы я был способен испугаться, сошел бы с ума от ужаса. Как могла она узнать мои мысли?
— Ну, — женщина пожала плечами, — суть не в этом. Так вот, этот мужчина…
— Станислав, — перебил я, вдруг отчетливо увидев его в коридоре Ингиной квартиры. — Третьим, значит, будет Станислав? Но если вы знаете… если это известно, значит, его можно спасти. Поехать к нему и предупредить.
— Ничего не получится! — отрезала женщина. — Слишком поздно, да ему и до ночи не дожить.
— Это вы… вы виноваты в их смерти?
— Уж только не я! — возмутилась она. — Художник-то — вы.
Как жаль, что она не сумасшедшая! Как жаль, что нельзя найти такого простого объяснения для этого невозможного разговора. Как жаль, что я сам не сумасшедший и эту женщину вижу не в бреду. Впрочем, никакая она не женщина — может быть, ведьма, а может, нечто еще похуже.
— Кто он такой? — резко перевел я разговор, чтобы проверить, действительно ли она способна читать мои мысли и все знает.
— Обычный человек, — нисколько не смутилась она. — Вы, конечно, о том, кто пришел последним?
— Да, об этом лишнем, седьмом.
— Никакой он не лишний, вы же сами это понимаете.
— Но его нет на картине.
— Нет, — спокойно согласилась она. — Его нет на картине «Шесть мертвецов», но… сейчас вы пишете другую картину.
— Вы хотите сказать?…
— Вот именно. Какой все-таки прохладный вечер. — Женщина поежилась, отвернулась от меня, опять, как в начале нашей встречи, взгляд ее стал отрешенным, направленным куда-то вдаль. Наверное, посчитала, что разговор окончен. Но я не мог так просто от нее отступиться.
— Кто он такой? — снова спросил я.
Женщина никак не отреагировала, тогда я дернул ее за рукав, как маленький мальчик, который все же хочет добиться ответа на свой вопрос.
— Кто он такой?
Она повернулась, снисходительно посмотрела на меня — именно как на неразумного ребенка.
— Обычный человек. Светлые волосы, серые глаза, немного близорукие. Рост чуть выше среднего…
— Это я знаю! — перебил я. — Что он за человек?
— Вы же сами придумываете истории своим героям. — Она покачала головой. — Ну хорошо. Он вполне счастливый человек: у него маленький сын, жена, которую он очень любит, много друзей…
— Тогда какого черта ему еще нужно?!
— Сама не понимаю. Впрочем, такое сплошь и рядом случается: вроде все у человека есть, а он не успокаивается, ищет чего-то.
— Что он собирается сделать?
— Он? — Женщина удивленно на меня посмотрела. — Я думала… Это решать вам, конечно, но…
— Он сидит посреди комнаты в кресле, — в тихом отчаянии проговорил я, — голова его повернута к двери… Что он собирается сделать?