– Спросите у прислуги, – улыбнулся старик. – Вас проводят. Кстати, меня зовут Люка Бене. А вас?
– Маргарита, – представилась я.
– Очаровательное имя...
Опустившись в ванну, я чуть не хрюкнула от удовольствия. Здесь, на стеклянной полочке, стояли в ряд бутылочки со всевозможными маслами, шампунями, гелями, кремами... И я, не жалея, лила их в воду, мазала все части тела, растирала... Потолок был зеркальный, и я имела удовольствие созерцать свое отражение в обильной пене...
Размякнув в горячей воде, я вспомнила о Катрин. Так что же на самом деле произошло? Убивала она несчастного альфонса или нет? Если не она, кто же? И при чем тут я? Кто бы ни был убийцей, ему или ей очень надо было замешать меня в это дело. Но вот зачем? И что теперь? Ведь тело наверняка уже нашли. И полиция ищет... меня. А это значит, что очень скоро, а возможно уже, по всем каналам местного телевидения показывают мою физиономию, коммен тируя: «Обвиняется в убийстве». Блин, как весело-то... Но где они возьмут фото? Как где, в копии паспорта из отеля. Но... и тут я несколько воспрянула духом. Дело в том, что в паспорте у меня была довольно старая, очень неудачная фотография – с прилизанными волосами и в каком-то ужасном свитере. Если сравнить меня сейчас и меня на той, давнишней фотографии, вряд ли кто-то догадается, что это – одна и та же женщина. Слава богу, я не успела поменять паспорт до отъезда!
Но уже через минуту я вернулась в реальность. Что из того, что меня кто-то не узнает? Ведь мне придется улетать из страны. А значит – показывать паспорт. И тогда... Небо в клеточку, друзья в полосочку. И... паспорт? Я села в ванне и вдруг отчетливо поняла – паспорта у меня больше нет. Потому что у меня нет сумки. Она осталась в кафе... В том, что Катрин ее забрала, я даже не сомневалась. Кроме паспорта, у меня не было ничего. Ни телефона, ни денег. Ничего. Бомж... Натуральный.
Снизу довольно приглушенно, словно издалека, раздались звуки музыки. Вернее, даже не музыки – я слышала только басы. Бум, бац, бум, бац... Так обычно доносятся звуки из-за закрытых дверей дискотеки, которая располагается где-то низко под землей. Сгорая от любопытства, я дотянулась до часов. Было десять вечера. Хорошо ли я себя чувствую? Вполне. Сполоснувшись под душем, я облачилась в казенную одежду и принялась за макияж. Только тогда я вспомнила, что осталась совсем без вещей! Во-первых, большая часть моего багажа была в отеле. А теперь, это уж точно, весь мой чемодан перекочевал в полицейское управление для дальнейшей экспертизы... Во-вторых, та сумка, которую я прихватила и в которой находились документы и косметика, осталась в кафе, где мы сидели с Катрин. Выходило, что я – французский бомж. А как еще можно назвать человека без документов, к тому же искомого полицией? По идее, в данной ситуации мне следовало впасть в абсолютное отчаяние. Но я мысленно улыбнулась. Ведь у меня был Жак. И если он вытащил меня из Таиланда, то из Франции вытащит подавно. Позвонить ему сейчас? Нет, сначала надо найти эту чертову Лизу. А уж потом звонить с полным докладом.