Нам тут были не рады. Нет не родянам, а вообще всем людям. Каждый ург столь явно показывал сове презрение к нам — человекам, что хотелось в ответ плюнуть. Очень хотелось, но нельзя. Это штраф, минус репутация. Вот вроде мелочь, но злить того, кого тут называют не иначе чем бог Род, мне не хотелось совершенно. А еще их бесило, что они зависели от воли богов, а главное, они зависели от нас!
Их мир умирал, из-за близости к аду. Как оказалось к самому настоящему аду. Правда небольшому такому, местного разлива аду, но тем не менее. Иногда он подходил так близко, к реальности этого мира, что можно было буквально провалиться него. Да-да. На полном серьезе провалится прямиком ад! От таких мыслей мурашки по телу. Правда попадание в ад для нас — игроков, не было фатальным само по себе. Беда в том, что преисподняя кишела различными монстрами, бесами, чудовищами, демонами, а вот они… Да, они очень быстро и качественно были готовы избавить любого от такого недостатка как жизнь. И опять нам повезло, в отличии от демонов. Те убив любого из людей не получали ничего, а мы просто вновь возрождались в зале резуректа. Так гласила рассказанная смотрителями теория. Как было на практике, мне еще предстояло узнать.
И вот в местах где ад был наиболее близок, проявлялось то, без чего местные не могли жить. Они называли это росой. Мелкие кристаллики, чем-то напоминающие соль. Но в них была заключена сила. Магическая сила, от которой так зависели местные. Все их существование было завязано на магии, но вот беда, те могучие урги, те великие маги, давно канули в лету, а те что жили сейчас, не умели почти ничего. И могли разве что поддерживать едва теплящуюся жизнь в старых артефактах, которые не давали им погибнуть окончательно, которые удерживали материк от падения в ад. Которые кормили и поили местных, здесь все держалось на старинных магических вещах. А тем для работы нужна была сила. Сила росы.
Но вот добывать её, этот ценнейший ресурс, было безумно опасно, ведь урги умирали как и все не-игроки, один раз и навсегда. И сейчас на нас смотрели надеждой и от этого ненавидели еще сильнее. И презирали…
— А, где наши?
Этот вопрос заданный Эдом и меня волновал. Ступени храма были пусты, а ведь когда мы уходили Джас, Каркуш и Павел обещали нас дождаться. И вот те на, пустые ступени.
— Не думаю, что они пошли за ворота, а в городе им ничего не грозит. — Пожимаю плечами.
— Но, куда они свалили?..
Серость, серая серость, это все, что видит глаз. Что ж тут так все убого то. Давящее и не правильно. Неужели нет других цветов и оттенков в природе? Чем ургам так приятен серый в его самом мерзком проявлении. Даже городская ратушная башня, и та возвышается мутной стелой, укоризненно грозя небу стальным шпилем, который умудрились выкрасить в цвет замызганной шинели. Вся эта безрадостная городская атмосфера никоим образом не разбавлялась бледными фигурами самих ургов, а только подчеркивала свою чужеродность нам. Ни одной травинки, на наглухо окованных камнем улицах, ни намека на парк или алею, царство серой окаменелости, во главе со своими бледными хозяевами. При этом стоит выглянуть за городские ворота, как природа показывает во всей красе богатство красок и оттенков весны…