– У меня до сих пор сердце колотится! Пойдем, Толя! – Она взяла парня под руку. – А ты что… ты хотел к ним выйти?
– С чего ты взяла?
– Мне показалось… Может, кто из твоих знакомых?
– Да так… – неохотно сказал Анатолий. – Не знаю даже…
Он вдруг осекся (они как раз вышли на площадку). Оба, парень и девушка, некоторое время молчали, с удивлением разглядывая предмет, оставленный теми, кто только что потревожил их своим внезапным появлением.
– Фига себе, – пробормотал парень. – Вот это да…
Он достал из кармана сигареты и зажигалку. Прикурив, присел на корточки возле этого продолговатого ящика. Чиркнув еще раз, провел зажигалкой вдоль «ящика»… Хотя фургон уже уехал, ему вдруг стало не по себе. Более того, у него даже волосы зашевелились на голове.
– Гроб, – ахнул он. – В натуре… настоящий гроб!
– Толя, п-пойдем! – упавшим голосом сказала девушка. – Нет, нет… не вздумай… оставь это! – вскрикнула она. – Не трогай его!
– А чего там может быть такого страшного? – храбрясь, сказал парень. – Кроме покойника… Ладно… – поднимаясь, сказал он. – Я и не собирался его открывать. Ну, все, все… успокойся! – Увидев, что девушку трясет от страха, Анатолий обнял ее за плечи. – Пойдем, Галчонок… ну их всех!
Уже в проходе он еще раз обернулся. Удивленно моргнул несколько раз, все еще не веря тому, что им довелось здесь увидеть.
Затем, крепко обняв испуганную девушку, повел ее в сторону расположенного всего в сотне шагов зданию общежития.
В рассветный час, когда выпала роса, по боковой аллее парка, заглядывая привычно в урны, обследуя иные углы и закутки на предмет оставленной здесь пустой стеклотары, брел человек в сильно поношенной плащевой куртке с рюкзачком за вислыми плечами.
Обычное дело – бомж Василий, переночевав в закутке под сценой летнего театрика, взялся спозаранку обследовать свою территорию. В рюкзаке у него позвякивали пивные бутылки. Но их было пока немного – с десяток. Обычно он за этих два или три утренних часа собирает от тридцати до сорока бутылок; денег за сданную в утренний поход стеклотару ему хватало на половинку батона и бутылку самого дешевого крепленого вина…
Василий, подойдя к скамье, поднял из травы три пустые бутылки. Сунул их уже в пакет, который достал из кармана. Затем направился по той же дорожке, выложенной новенькой, радующей глаз цветной плиткой в сторону мемориала – танк на постаменте находился всего в полусотне шагов.
Как и любой человек, он думал о своем, о насущном. «Сейчас такая жизнь пошла, – размышлял бомж Вася, – что всяк должен крутиться, выкручиваться, мараковать: как ему перебиться, чтоб не сдохнуть, как ему прожить хотя бы этот один грядущий день». Вот и он, парковый бомж, крутится и «маракует», как только может…