– Сейчас, сейчас, – заторопился Штопор.
Сергей Викторович усмехнулся. Они все начинали торопиться, стоило лишь припугнуть их немного. Так уж устроены эти глупые, жалкие, беспомощные людишки. Себя к их числу Сергей Викторович не причислял. Он являлся вершителем человеческих судеб, а потому стоял значительно выше. Ну разве что самую малость пониже бога. Но жертвоприношения ему нравились. И крови он не боялся. Чужой. Собственную кровь братья Мотыли проливать не любили и не желали.
Если бы Сергея Викторовича спросили, как он относится к младшему брату, тот бы непременно соврал. Развел бы бодягу про родственные узы, приплел бы радужные детские воспоминания, а правду бы не сказал. Потому что он не просто недолюбливал Александра. Не просто относился к нему с прохладцей. Он его ненавидел и боялся, а это были не того рода чувства, чтобы козырять ими направо и налево.
В детстве Сережа часто и охотно поколачивал Сашу, нарочно ломал его любимые игрушки, подбивал его на всякие опасные шалости, а потом сам же ябедничал и с удовольствием корчил рожи, когда братишку пороли или ставили в угол. Когда оба подросли, Сергей стал давать волю кулакам еще чаще, а кроме того, изводил Александра любыми другими доступными ему способами. Распускал про брата всякие гадкие сплетни, отбивал у него девчонок, портил ему модные обновки. И лишь однажды Александр одержал сокрушительную победу в этой непрекращающейся домашней войне. Воспоминания о том случае по сей день заставляли Сергея Викторовича корчиться по ночам, когда никто его не видел…
А дело было так. Был тогда Сергей Викторович просто Сережей – уже рослым, но еще щуплым четырнадцатилетним мальчиком, шагающим по длинному двору, растянувшемуся на целый квартал. Стоял февраль – конец долгой-долгой зимы. Фонари светились расплывчатыми оранжевыми пятнами, а столбов видно не было – они утопали в сырой мгле. Все вокруг было пронизано непрерывным шорохом, напоминающим тот, который издает оседающая мыльная пена. Это таял ноздреватый снег. Наверное, последний в году, думал Сережа. Какое наслаждение месить его ботинками: хрясь, хрясь, хрясь… Скорее бы весенние каникулы, а там и до летних рукой подать. Зима надоела. Новогодние праздники, игра в снежки, катание на санках, ныряние в сугробы, хоккей и лыжи – все это, конечно, здорово, но очень уж короток зимний день. Не успеваешь оглянуться, как пора домой, где ждут невыученные уроки.
Вот и еще один вечер пролетел незаметно. Казалось, только-только собрались у Федьки и сели рассматривать выменянный на пиво журнал «Плейбой», как вмешались Федькины родители, напоминая, что пора и честь знать. Пришлось прервать сексуальное самовоспитание на самом интересном месте и отправляться восвояси. Хорошо еще, что отец находился в длительной командировке. Впереди Сережу ожидал долгий-предолгий вечер, во время которого никто не станет рыться в портфеле, безошибочно выуживая оттуда именно ту тетрадь, по страницам которой прогулялась учительская ручка. Сплошные вопросы да восклицательные знаки, а в результате очередная двойка, выведенная красной шариковой ручкой. И раздраженная приписка: «Нужно быть внимательнее, Мотыль!»