— Это ее история — про корзины и запах сакуры.
Марина наконец оторвала взгляд от потолка:
— Ты же сказала: «Там, где я, нет запахов».
— Нет. — Айко головы не повернула. — Ори ушла и унесла с собой все запахи.
— Почему?..
— К мужу вернулась. У них был общий ребенок, дочка. Иногда Ори забирала ее к нам. Я рисовала ей… Из-за дочери Ори опять сошлась с мужем. Простила ему многое. И сказала, что это ее последний шанс построить нормальную жизнь. А у меня было чувство, что она — мой последний шанс.
— Муж не хотел, чтобы вы встречались?
— Он ревновал очень. Да незачем было хотеть или нет. Между Токио и Сендаем, где они живут, триста километров. Поезда ходят быстро, но… ни к чему это.
Марина облокотилась о подушку.
— Айко, посмотри на меня.
— Ори ушла, а через полтора месяца умер дед. Просто не проснулся. — Айко оторвала взгляд от потолка, но на Марину не перевела. — Это случилось два года назад, мне казалось, я все потеряла. У меня так мало было — два любимых человека, и они ушли. Пустой дом… и это длилось, длилось. А потом я получила письмо с твоими рисунками.
Айко, казалось, сделала колоссальное усилие — перевела глаза на Марину.
— И мне стало легче.
Марина молчала.
— Письмо с живыми рисунками. — Айко снова отвела глаза. — Я ведь из-за тебя сюда прилетела. Поедешь в Токио?
Белый шрамик на ключице. Тянешь с плеча шелковую ткань, и выглядывают другие — короткие, неприметные, у каждого — своя история, которую не надо знать. Тихий свет небесной лампы, синие ирисы.
— Ноги замерзли…
— Ныряй под одеяло…
Марина скидывает джинсы, кофту. Май, а ночью прохладно. Под одеялом — царство шелка. У Айко маленькие горячие ступни, прячешь в них свои «ледышки», сплетаешь коленки — так уютно сразу.
Нет ни прошлого, ни будущего. Ты здесь и сейчас.
Марина кладет руку Айко на живот, скользит по ребрышкам. Будто птичку, пестрого зимородка, стискиваешь, только ну очень большого. Хочется оградить его от всех кошек мира. Гордая неосторожная пичужка…
Марина касается губами шрамика на ключице, кладет голову на Айкину подушку, ныряет носом в ее волосы, пахнущие разнотравьем. Айко улыбается, не открывая глаз, — как если бы все силы израсходовала на этот разговор. Да, наверно, так и есть.
— Ай, а когда в Токио сакура зацветет?
— Отцвела уже в начале апреля…
— Теперь год ждать!
— Да это все туристическая романтика, — Айко поворачивается, прячет лицо у Марины между шеей и плечом.
— А как же ханами, праздник любования цветами? Я слышала, вся страна следит за тем, как сакура зацветает, сперва на юге, а потом через весь остров волна идет…