«Пан полковник» криво улыбнулся.
Посмотрел вниз, на площадь, где несмотря на позднее время суток гуляли беззаботные москвичи.
Безумный все-таки город.
Не европейский.
Чистая Азия…
– Что ж, Варенька. В этом смысле наши размышления предельно схожи. И, если так, боевики, отлежавшись на «московском дне», просто уйдут. И даже если мы их с вами не возьмем, – ничего страшного. Но что-то мне здесь активно не нравится. Давайте думать дальше.
Никита разлил по бокалам остатки бренди и задумчиво закурил.
– Так, Варенька. Ну что, есть еще варианты?
Она отрицательно покачала головой.
– Нет. Если только англосаксы. Покойный генерал крепко прищемил им хвост в Туркестане. Но, сами понимаете, – не их стиль. Их стиль – любовница, яд, наркотики, деньги и компромат в газетах. А тут прекрасно организованная подпольная боевая организация. Нет, шеф. Тут или Блюмкин. Или…
– Или что?!
Варенька задохнулась.
– Или внутренний заговор…
– Вот!
Никита упруго встал и с ненавистью посмотрел в сторону залитых ядовитым электрическим светом древних башен Кремля.
– Вот! Это и есть главное. А пока – пойдемте спать. Постелите себе в гостиной на диване, пусть Лаврентий думает, что я вызвал любовницу или проститутку. И если будете во сне ворочаться так же, как я, подумайте, не говорит ли вам о чем-нибудь следующее название: «Туман на родных берегах». Это американский негритянский джаз. Или спиричуэл, я так и не понял. Верховного название данной композиции отчего-то беспокоит, до дрожи в больной ноге. А его чутью и источникам информации я доверяю. Такие дела…
Когда Ворчаков проснулся, Варенька уже убежала.
Удивляться и ругаться господин полковник имперской безопасности не стал: независимый характер одной из лучших оперативниц Никите был прекрасно известен, ее не переделаешь.
Да и не надо.
Почистил зубы, принял душ, тщательно выбрился опасной золингеновской бритвой.
Предстояла работа, и новый день виделся отнюдь не простым, – а прежде всего надо было связаться с Лаврентием…
Однако связываться не пришлось, – как только он кончил одеваться, в дверь коротко и негромко постучали: Ворчаков, неуловимым движением поставив револьвер на взвод, кошачьим шагом двинулся по стенке к выходу.
– Успокойтесь, господин полковник, – глухо раздалось из-за двери. – И не хватайтесь за пушку, застрелите еще кого-нибудь сдуру. Это не тайные враги государства. Это – всего лишь я, ваш друг Лаврентий Берия.
Никита хмыкнул.
– Неизвестно, – смеется, пряча револьвер в плечевую кобуру и одновременно открывая дверь, – что страшнее. Вы вот только представьте: вам звонят в дверь. Кто там? Лаврентий Берия! У нормального человека – сразу инфаркт. С такими друзьями как вы, Лаврентий Павлович, и врагов не надо…