Старый садовник последовал за Боуэном по коридору, где сильно пахло лекарствами.
«От одного этого запаха может заболеть любой здоровый человек», — подумал Нестор, недовольно морщась, и обратил внимание на испачканные брюки и ботинки доктора, оставлявшие грязные следы на полу.
— А что, разве не спустимся вниз? — спросил Нестор, увидев, что Боуэн направляется в другой конец коридора.
Доктор промолчал.
— А Эдна здесь? — поинтересовался Нестор, прихрамывая за ним.
На этот раз Боуэн ответил:
— Нет, она, бедняжка, дома. У неё случился приступ. Я дал ей лекарство и успокоительное. Думаю, сейчас она спокойно спит.
Нестор знал, что Эдна Боуэн страдала какой-то болезнью с непроизносимым названием, которая вынуждала её долгие часы оставаться в постели и принимать множество лекарств. Что-то вроде астмы, только с гораздо более тяжёлыми симптомами.
«Бедняжка!» — подумал старый садовник, но, так как не любил говорить о лекарствах, операциях и болезнях, лишь покачал головой.
— Однако на это раз всё не совсем обычно, — продолжал доктор, двигаясь дальше.
— Не понял…
— На этот раз всё оказалось намного серьёзнее.
Не совсем понимая, что Боуэн имеет в виду: свою ли жену, состояние Блэка или потоп, обрушившийся на город, Нестор молча следовал за доктором, пока тот не остановился в конце коридора у двери с матовым стеклом и лакированной деревянной табличкой с надписью «Архив».
Боуэн вставил ключ в замочную скважину, но помедлил, словно ему неожиданно пришла в голову какая-то мысль, обернулся к старому садовнику и, глядя ему в глаза, сказал:
— Ты когда-нибудь задумывался о последствиях наших действий, Нестор? О том, что может произойти, к примеру, когда мы просто открываем дверь.
Нестор растерянно посмотрел на него: о чём это он, к чему клонит, и недовольно вздохнул:
— Послушай, Боуэн, мы с тобой…
— Мы с тобой одного выпуска, — прервал его доктор, — тысяча девятьсот пятьдесят шестого года. Прекрасный, счастливый выпуск. И оба живём в небольшом городе в графстве Корнуолл. Но… кроме этого, у нас с тобой нет больше ничего общего, не так ли? У тебя своя жизнь. У меня своя.
— Не понимаю, к чему этот разговор…
— Тогда объясню как можно яснее. Последний раз, когда открывалась ТА дверь, — ты прекрасно понимаешь, о какой двери я говорю, — затопило полгорода. Вы с Леонардо выбрались оттуда полуживыми, смотреть страшно было. В то воскресенье… помнишь ведь? В то воскресенье Пенелопа отвезла меня к Леонардо, чтобы я попытался спасти ему глаз, а ты, ты… упрямый как осёл, скрыл свою рану и с тех пор всю жизнь хромаешь, несчастный калека. А почему? Потому что не хотел, чтобы я задавал тебе вопросы, на которые ты не желал отвечать! Сколько раз спрашивал я, как ты умудрился получить ранение от трезубца в окрестностях Килморской бухты или какая акула могла укусить Леонардо в нашей гавани!