можно проследить мой путь и где-нибудь меня обнаружить.
Стоп, погодите, я вовсе не хочу, чтобы меня нашли. Я возвращался домой — есть ли что-нибудь более грустное, чем это? Я проклинал свой вонючий страх, некоторое время это помогало мне сохранять себя как единое целое. Но длилось это не долго. Новый обрыв пленки.
Следующее, что я вспоминаю, это моя попытка открыть входную дверь. Ключ не входит в замок. Приходится присесть на корточки, чтобы попытаться засунуть его в замочную скважину. Прицеливаюсь снова и снова, держась другой рукой за дверную ручку, чтобы не загреметь вниз по ступенькам. Каждая новая попытка усиливает дрожь в руке, которая сжимает ключ. Я по-прежнему не попадаю ключом в скважину, но я слишком пьян, чтобы нервничать. Да и чего мне дергаться? Это ведь не обычная задача, это вызов. У меня в распоряжении все время этого мира. Кто это сказал, что замок легче взломать, чем открыть ключом? Никто? Отлично, значит, эта мысль принадлежит мне. Вот так открытие. Молодец, Хобо, ты действительно знаешь жизнь. Я настолько увлекся, обмозговывая тонкости жизни, что не заметил, как ключ попал в замочную скважину. Когда это наконец до меня доперло, я даже не особенно обрадовался. Все равно, рано или поздно это должно было произойти. В том смысле, что к каждому замку есть свой ключ. Что с того? Мне удавались и гораздо более крупные и глупые фокусы. Ну, ладно, с этим я тоже справился. Что теперь? Массирую шею и внимательно рассматриваю глазок в двери. Как это я раньше его не заметил? Концентрируюсь и высоко вскидываю голову. Нужно бы повернуть ключ в замке и войти, правда? Продолжаю массировать шею. Снова обрыв пленки.
Следующее, что я помню, — стены помогают мне, пока я прохожу через узкий коридор. Вхожу в тишину гостиной. Вижу брата, он лежит на полу, рядом с обеденным столом. Похоже, и у него была бурная ночь. Интересно, что за гулянка свалила его с ног? Обхожу стол и приближаюсь к нему, наклоняюсь и бормочу: «Скотина, где же твоя кондиция?» Не слышу ни храпа, ни стонов, ни вообще какой-нибудь реакции. Трясу его, но сам я в таких руинах, что у меня нет шанса сдвинуть его с места. Со стоном валюсь на бок. Боль в плече заставляет меня приподняться и расположиться на своей заднице. Сейчас бы мне не помешала сигарета. Да, мне нужна сигарета. И мне нужно пиво. Нет, нет, не думай о пиве, оно недоступно. По крайней мере, еще некоторое время. Ладно, сигарета тоже должна помочь. Вытаскиваю помятую пачку, сую в рот сигарету, но теперь никак не могу найти зажигалку. Где-то она притаилась, гадина. Зажигалки как зонты, вечно теряются и потом находятся, но никогда не бывает, чтобы нашлись в тот момент, когда действительно нужно. Раскинув ноги, поворачиваюсь и ощупываю карманы Бокановых брюк. Бестолку, зажигалки нет как не было. Хоть тебе газ, хоть бензин, нет зажигалки — нет огня. Зажав во рту сигарету с мокрым и помятым фильтром, я снова расталкиваю брата, но он по-прежнему — ноль внимания. Окаменел от дури и лежит как поваленный памятник. «Ну, ты, не позорь меня», пробубнил я и начал шлепать его по щекам, осторожно, но упорно, как это делают медсестры в кинофильмах, где они влюбляются в неправильного, неисправимого мужчину-пациента. А где тот мужчина, который не