Кристина не обращала на него внимания. Она вела свой поединок с мраком. Яростно всхлипывая, женщина обрушивала в почти осязаемую темноту, скопившуюся в нише за платяным шкафом, удар за ударом, и после каждого выпада темнота всхлипывала в ответ. Сидя на корточках, Молдер снизу вверх растерянно глядел на тускло поблескивающий в полумраке нож. Там, в нише, определенно был кто-то, но лезвие продолжало оставаться чистым, без единой капельки крови.
Кристина нанесла еще несколько сокрушительных ударов и, обессилено опустив руки, отступила назад. Несколько секунд в спальне царила тишина. Наконец, мрак в нише зашевелился, и от стены отделился высокий темноволосый мужчина со шрамом на щеке. Незнакомое горбоносое лицо грубой лепки, спутанные темные волосы до плеч... Медленно и жутко, как во сне, мужчина сделал шаг, другой... Захрипел и, не сгибаясь, ничком рухнул на пол.
Молдер перевел растерянный взгляд на Кристину. Женщину била крупная дрожь.
- Это Отец. Джон не мертв... - Кристина судорожно сглотнула. - Он жив. Я видела его, только что...
Поразительно: с каждой минутой ситуация приобретала все более фантастические черты, но, услышав эти слова, Фокс почему-то почувствовал мгновенное облегчение. Когда вокруг происходит нечто, напрямую затрагивающее близких тебе людей, а ты не понимаешь, в чем тут дело - это действительно страшно. Если же контуры ситуации обрисованы четко, то сколь бы ни были они фантастичны, направление дальнейшего развития событий сразу теряет этакую фатальную предопределенность. Если у тебя на глазах человек под лучами утреннего солнца превращается в обугленную головешку, поневоле начинаешь верить и в возможность воскрешения... "Кто предупрежден - тот вооружен". Во всяком случае, Фокс знал, что делать в данном конкретном случае. По крайней мере, ему хотелось надеяться, что он знает. Молдер поднялся, вытащил из кобуры пистолет.
- Ну-ка, пойдем...
Взяв Кристину за руку, как маленькую, Фокс повел ее по коридору.
Наверное, ему не стоило так торопиться. Скорее всего, не стоило. Возможно, стоило задержаться на пару минут и обдумать ситуацию. Но Молдер чувствовал: оставаться здесь - смертельно опасно...
Джон набросился на них из-за угла - там, где коридор сворачивал в сторону кухни. Напал, чтобы убить. По крайней мере, одного из двоих. Этот человек, агент ФБР, несомненно, заслуживал смерти - за то, что произошло сегодня ночью между ним и женщиной, которую Джон все еще любил, за солнце, раскаленным железом терзавшее плоть, за страх и боль, за наглое ерничество и жалость, за снисходительные интонации в голосе и идиотские шутки. Убить и выпить из него жизнь...