Алёна Шапкина. Охота на слово
Под потолком, скупо освещая кирпичные стены, покачивалась лампа в жестяном абажуре. Света едва хватало, чтобы осветить зелёный стол с чайником на спиртовой горелке и приставленную в углу в тени винтовку-трёхлинейку.
За закрашенными суриком окнами сухо трещали далёкие выстрелы. Изредка им вторила артиллерия. Бу… бу… – доносились с востока тяжёлые раскаты, похожие на удары грома.
Савелий Игнатьевич аккуратно нацедил воды из железного чайника. Потом потянулся за сокровищем – кусковым рафинадом. И едва успел поймать кружку на краю стола. Стены в очередной раз мелко задрожали, на голову посыпалась крошка.
– Вот напасть-то, – кряхтя, пробормотал рабочий. – И когда же эти анархисты угомонятся?
– Теперича уже скоро, – одёрнув полы шинели, ответил нескладный парень с другого края стола.
Парня звали Тимошкой. Жуя серый хлеб, он махнул в окно длинной рукой и с видом знатока пояснил:
– Из сорокавосьмилинейных орудий бьют… Наши, мостяжартовские.
– А ты откуда знаешь? – отхлебнув кипятка и подняв голову, поинтересовался Савелий Игнатьевич.
– Так я же это… – рассмеялся Тимошка. – До отправки на фронт, считайте, полгода у Кадряна лямку тянул. Главным у нас был мастер Гардиевский. Как есть, первый деспот и нахудоносор. Чуть что не так – сразу «в холодную» или с винтовкой на плац. Или вовсе… на передовую.
– А мы – из Нижнего, – неторопливо отозвался Савелий Игнатьевич, дуя на кружку. – Слыхал, небось, про Красное Сормово?
Он посмотрел на Тимоху.
– Чаво? – оттянув двумя пальцами ухо, спросил молодой солдат.
– Сормово, говорю!!
– Да ну? – Глаза у Тимошки восхищённо расширились. – Неужто с того самого, где первая скачка была?
– Стачка, – завернув в бумажку недоеденный рафинад, поправил Савелий Игнатьевич.
– Вот я и говорю – птичка… Тьфу, стачка то есть.
Тимошка смутился, опустил кудлатую голову и покраснел, как варёный рак. Он обиженно пробормотал себе под нос:
– Всё-то слова не нашенские, сложные… Стачка… Либертарный… Специально их такие, что ли, выдумывают?
Савелий Игнатьевич, вытянув руку, потрепал Тимошу по плечу и участливо бросил:
– Ладно, не тушуйся. Лучше расскажи, что у тебя с ухом.
– А? – Солдат нелепо оттянул мочку.
– С ухом чего, спрашиваю!
Парень почесал голову, махнул ладонью и ответил:
– Так мы это… Тогда под Трыстенем стояли. Я сам-то на фронт случайно угодил. Когда в шестнадцатом году вся эта буза пошла, Гардиевский выбрал меня и ещё троих как зачинщиков и отправил на первую линию. В Галицию, где самые окопы. Ну, всё, думаю; конец тебе теперь, Тимошка… пожил-то трошки. Ан нет, уберегли святые угодники.