— И где она сейчас? — спросила Вера.
— Стас, принеси, — приказал сыну дядя Андрей. — Только из неё стрелять уже никто никогда не сможет.
— Это почему?
— А я сточил боёк и проточил ствол, чтоб эти олухи друг дружку не подстрелили, — объяснил дядя Андрей.
Стас принёс ручку-пистолет и показал Вере. Тяжёлый блестящий стержень из хорошей стали увесисто лёг ей в руку.
— Красивая вещица. Но вы на этом не остановились? — Вера пристально посмотрела на дядю Андрея.
— К моему глубокому стыду — нет. Азарт взыграл, и я за неделю сделал револьвер на четыре патрона.
— Он у вас? — продолжала девушка допрос.
— Нет, я его подарил.
— Что, так просто, взяли и подарили? — не поверила Вера. — И кому?
— Барану.
— Какому ещё барану? — удивилась Вера. — Зачем барану оружие?
— Можете не объяснять, дядя Андрей, начальника «могильного передела» я хорошо знаю, — весело сказал Вася.
Вера в полнейшем недоумении переводила взгляд с одного смеющегося лица на другое.
— Всё у вас как у жуликов, — Вера покачала головой осуждающе, — клички, прозвища…
— Это не кликуха, это у него фамилия такая, маленький он был, не знал, у каких родителей родится, — объяснил Вася Вере, и обратился к отцу Стаса: — Так, с Бараном мне ясно. Но ведь это не всё, Дядя Андрей?
— Увы, да. Был и третий пистолет. Я на него убил почти три недели, зато получилось просто отлично. Револьвер на восемь мелкокалиберных патронов, нарезал резьбу на стволе, это была ещё та задачка! И в довершении сделал ему глушитель, как у «Волги», только маленький.
— И где сейчас этот револьвер? — насторожилась Вера.
— Это вы у Стаса спрашивайте, он его вместе с коробкой мелкашек спёр, а там, к вашему сведению, сорок патронов.
— Стас, колись, — Вася посмотрел на приятеля строго-шутливым взглядом.
— Э… ну… Мирон попросил, так я ему дал попользоваться. Угрожает ему кто-то, ну и…, - начал мямлить Стас, осознавая свой глупый поступок.
— Мой сын полный дурак, — констатировал дядя Андрей. — Ты что, Цебу не помнишь? Чем всё кончилось? А он был всего лишь алкоголиком.
И Стас, и Вася Цебу помнили…
Несчастливая судьба никчемного человечка. Он сам себе выбрал прозвище. Когда напивался, а это происходило каждый божий день, он ходил по улице и орал: «Цебо!», так его и прозывали. Он постоянно страдал от неумения сдерживать своё неугомонное чувство юмора, которое было ещё то, все его шуточки по пьянке, попадали под статус «мелкое хулиганство», и он всякий раз усаживался на скамью подсудимых, и отбывал малые сроки, по два-три года. Мужики уже и со счёта сбились, сколько раз он отсидел. Во время последней ходки Цеба сделал себе пистолет, надо отдать ему должное, слесарь-инструментальщик он классный, про таких людей говорят: «Золотые руки, но дурная голова». Как он вынес пистолет с зоны? Никто не знает, но пушка была роскошная, настоящий Стечкин! Свою вновь приобретённую свободу он решил отметить в ресторане, деньги честно заработаны, почему и не погулять? Там до Цебы докопались три молодчика, вышли они на улицу, разобраться. Цеба достал «ствол» и попросил их отвалить, по-хорошему, понимания не было. Он, для того чтобы напугать их, высадил первой пулей витрину ресторана, но врубиться эти дебилы, что он не шутит, не смогли и пёрли на него. Цеба не стал больше дискутировать и ухлопал всех троих, а сам остался на месте до приезда милиции. И теперь уже никто не дождётся его очередного выхода на свободу…