На шпилях развевались флаги, на каждом медведь, вставший на дыбы (то ли герб города, то ли герб владетеля?). Название можно не спрашивать. Раз на гербе медведь, стало быть, город звался как-нибудь вроде «Медвежьегорска», «Медвежьего логова» или «Берлоги». Словом, что-то вроде Берлина.
Останавливаться в городе на ночлег я не рискнул. Какой-нибудь фермер возьмет и опознает телегу и коня братьев. Кивал встречным, снимал шапку перед верховыми и теми, кто носил на боку меч.
На ночь свернул в лесок, выбрал полянку и стал распрягать лошадь. Распрячь-то я ее распряг, а потом сел и задумался. А как я буду ее обратно запрягать? Оседлать коня – это совсем не то, что его распрячь-запрячь… Сообразил – нужно записать последовательность действий по распряжке, а завтра все сделаю в обратном порядке! Нацарапал на куске коры схему и сел доедать холодную курочку, оставшись вельми доволен собой. Зря, что ли, мантию бакалавра носил? С тем и заснул.
– Проснись, старичок, лошадь проспишь! – услышал я веселый голос, ощутив сквозь сон что-то острое и холодное у горла.
Как же так? Подпустил! Раньше за мной такого не водилось. Старею.
– Быстрей шевелись, – поторопил меня другой голос.
Сильные руки помогли сползти с нагретого за ночь ложа. Спотыкаясь и натужно кряхтя, я встал.
Парень лет двадцати, белозубо улыбнувшись, помахал ножом у меня под носом. Решив, что старый хрыч угрозы не представляет, убрал клинок в ножны.
– Кто такой? Куда едешь? – отрывисто спросил он.
– Крестьянин я, домой еду… – ответил я, виновато пожав плечами, украдкой посмотрев по сторонам.
Лошадь, которую я уже считал своей, спокойно, безо всяких записей седлал, то есть запрягал второй разбойник, казавшийся мне ровесником (не тому возрасту, на который я выглядел, а тому, что был на самом деле). Попутно он осматривал поклажу.
«Вот сволочи!» – ругнулся я мысленно. Не иначе попался разбойникам. Или – крестьянам, что иногда шалят на дороге…
– А где же у тебя дом-то, крестьянин? – поинтересовался обладатель веселого голоса, а потом без предупреждения ударил меня кулаком в живот: – Врешь, скотина!
Я упал и правдоподобно застонал, показывая, как мне больно, а обидчик, беззлобно спросив: «Куда же ты едешь, если дальше ехать некуда?» – пнул носком сапога под ребра.
«Вот гад!» – думал я, катаясь по земле, пытаясь сдержать крик, – зацепил по ребру, ушибленному проклятым кузнецом. Зато, пока катался, успел увидеть еще одну фигуру, стоящую чуть в стороне.
– Хватит! – услышал я женский голос.
Судя по властному тону – атаманша. Редкость, конечно, но бывает, что баба в атаманах ходит. По голосу судить – не старая. Лет… двадцать, от силы – двадцать пять.