— Дамиан, это Маркус Фоллон. — Он дал время детективу прийти в себя.
— Да, — наконец ответил Дамиан. — В чем дело?
— На этот раз у меня совсем не такое дело, как обычно.
— Без проблем.
— У меня есть имя, внешнее описание и бывший адрес в Нью-Йорке. Сможете найти человека в Чикаго с такими данными?
— Конечно.
— Когда?
— Это зависит от обстоятельств.
— Каких?
— Насколько сильно человек хочет, чтобы его нашли.
— А если этого человека я сильно хочу найти?
Прошло несколько секунд, и Дамиан спросил:
— Сколько?
Маркус расслабился. В этом вопросе он профессионал. Как и в том, чем они занимались здесь с Деллой. Он уже хотел включить лампу, но вспомнил, что увидит пустую комнату, и передумал.
— Столько, сколько считаете нужным. И будем считать, что договорились.
Делле часто приходилось расставаться. Она расставалась с семьей, с друзьями, с домом — когда в восемнадцать лет покидала район своего детства. Она поднималась по карьерной лестнице, и у нее менялись коллеги и знакомые. Она покинула свою новую жизнь на Манхэттене, которая так дорого ей далась. Скоро ей придется попрощаться с жизнью в Чикаго.
Но никогда и ни с чем она не расставалась так мучительно, как с красным бархатным платьем от Каролины Эрреры, туфлями от Дольче и Габбана, не говоря уже о сережках и колье от Булгари и накидке от Валентино. И не потому, что они были такими красивыми, такими роскошными и дорогими, но потому, что это единственное, что осталось у нее на память от ночи с Маркусом.
Она не взяла с собой тот листок бумаги, на котором он записал свои телефоны, и сейчас ругала себя за это, хотя запомнила все номера. Но все равно было бы здорово, если бы у нее осталось хоть что-нибудь, до чего дотрагивались его руки.
И когда она успела стать такой сентиментальной? Никогда ей не хотелось оставить что-то на память о ком-нибудь. Даже об Игане Коллинвуде.
Она думала об этом, глядя, как Ава Бреннер, владелица бутика, выдающего напрокат туалеты, отмечает, что вещи возвращены. У Деллы остались только воспоминания. Воспоминания, которые будут преследовать ее всю жизнь. Как пальцы Маркуса скользят по бокалу с шампанским, когда они были в клубе. Как в его карих глазах вспыхивают золотые огоньки, когда он смеется. Запах его смокинга, когда он набросил его ей на плечи. Как сверкающие снежные хлопья падают на его темные волосы. Как он шепчет эротические слова ей на ухо во время их занятий любовью. Но сильнее всего ей запомнится то, как он лежал в кровати, когда она уходила.
Он лежал на боку лицом к ней, положив руку туда, где до этого лежала она, — когда она проснулась, он обнимал ее. Лунный свет падал из окна и освещал его. Его волосы были взъерошены после ночи любви, а выражение лица… Впервые с момента их встречи его лицо выражало абсолютное спокойствие. Он выглядел счастливым. Казалось, он нашел ответ на какой-то древний вопрос, на который никто не знал ответа.