– Нет… Я сказала ему – ты мой брат.
– И он поверил?
– Нет.
– Вот видишь?
– Ему все равно. Этой рыжей свинье все равно, кто я и с кем я. Лишь бы я сейчас была с ним. Но он еще не знает, какой его ждет сюрприз. Пусть только довезет меня до места.
– Двести сороковой калибр?
Ее губы чуть дрогнули в грустной улыбке:
– С дополнительным зарядом.
– Это еще что такое?
– Посмотри на него, когда он вернется.
– Будь осторожна с ним, Аги!
– Почему мы говорим о нем? Почему о нем? Я не хочу! Не надо больше!
Ее умоляющие глаза были совсем близко от моих. Я видел их словно сквозь увеличительное стекло. Влажные, блестящие, окаймленные густыми черными ресницами.
– Ты вернешься?
– Да! – я стиснул зубы. – Вернусь, Аги! Вернусь! Наши придут, и я с ними.
– Я буду ждать! Слышишь? – Она на какую-то долю секунды прильнула ко мне. – Я поцелую тебя, да?
Я ощутил на щеке легкий трепет ее жарких губ.
– Это счастье, что я встретила тебя, русский! Да хранит тебя бог.
– И что я тебя, – прошептал я.
– До встречи! До встречи!
Она медленно отходила, не сводя с меня широко раскрытых немигающих глаз.
Немец все-таки не выдержал, посигналил.
– Их комме, их комме! (Иду! Иду! (нем.) Чтоб у тебя руки отвалились, завтрашний труп, – добавила она по-венгерски.
Он, самоуверенно улыбаясь, открыл дверцу машины.
Аги села.
Я повернулся и пошел.
Я не хотел, чтобы она осталась у меня в памяти такой: ослепительно красивой, нарядной, с бело-розовым букетом в руке.
Пусть лучше я запомню ее другой. Бедной девочкой, потревоженной со сна, со спутанными волосами, с лицом, на котором отпечаталась ткань, в стареньком ситцевом халатике…
Она прикрывала заплату рукой, чтобы я не заметил, но так и не смогла прикрыть: заплата была слишком большой.
Легковой «Мерседес-Бенц» с красным крестом на стеклах подъехал к чарде в десятом часу. Я отворил дверцу.
– Возьмете попутчика?
– А, родственник из Будапешта!
– Вы?!
За рулем сидел сам начальник госпиталя.
– Садитесь, садитесь, что уставились! Или вас шофер не устраивает?..
Он с места взял большую скорость. Машина, визжа и приседая на поворотах, виляла по узким улицам, словно по расселинам между черными скалами.
Подъезжая к перекресткам, подполковник на секунду включал фары. Длинные лучи выхватывали из темноты бежавшую нам навстречу пустынную ленту мостовой.
– Вы хорошо водите, господин подполковник.
Неярко блеснули стекла пенсне.
– Все зависит от точки зрения. Мой шофер, например, считает, что за рулем я бездарен, как баран.
Мы выехали на центральную улицу. Здесь тоже было пусто. Длинный шпиль ратуши, черные в темноте флаги у входа в гостиницу «Мирабель»… Сейчас должен быть дом нилашистов.