И предательства серая мгла,
Ну какие найдутся критерии,
Чтобы жизнь оправдаться смогла?
Для чего добиваешься ясности,
Затевая по чувствам поход?
По законам каких вероятностей
Выпадает нам нечет и чёт?
Всё прописано мелкими строками,
В изобилье - убогость идей,
А статистика - дама жестокая,
До статистов низводит людей.
Раздел: Гражданская лирика
Скоро грянет четверть века
Катастрофе катастроф,
Полнит списки картотека
Из весьма опасных слов:
«Зараженье, изотопы», -
Слышим вновь который год.
Заросли дороги. тропы.
Что там? Стронций? Цезий? Йод?
Говорят, исчез со свету
Пресловутый Рыжий лес,
Что, увы, просвета нету,
Всюду горе до небес.
Оконтуренный периметр
Сохраняет грозный вид,
И зашкаливший дозиметр
С осуждением пищит.
Вновь берут из грунта пробы,
Это горькая юдоль.
Что тут скажешь? Не Чернобыль,
А, скорее, Черноболь …
Раздел: Гражданская лирика
«Добрая слава за печкой сидит,
а худая по свету бежит»
Русская народная пословица
Здесь жители в тумане
Лаптями месят грязь,
Ну, как ты в глухомани
Живёшь, Светлейший князь?
Сплошная непогода
И недалек конец.
Уже четыре года
Лежит в гробу «мин херц».
И нет числа вопросам,
И озабочен взгляд,
Доносы вслед доносам
В комиссию летят.
Смертельною отравой
Там полон каждый штрих.
«Богат дурною славой!» -
Ах, сколько яда в них!
Предательские лица,
Враждебная струя.
Заменою столице –
Тобольские края.
«Да, жизнь тут сурова» -
Хрипит иссохшим ртом.
Сначала было Слово.
Всё прочее – потом.
Раздел: Иронические стихи
"У вдохновенья есть своя отвага,
Своё бесстрашье, даже удальство..."
Самуил Маршак "Последний сонет"
«У вдохновенья есть своя отвага …»
Но хватит ли отваги у меня?
Бурлит в крови взбесившаяся брага,
И в голове – сплошная колготня.
Там и отваги вдоволь наберётся,
Как во хмелю - её хоть отбавляй?
А вдохновенье – словно мышь скребётся,
Оно, увы, не брызжет через край.
Поэзия – капризнейшая дама,
Не угадать, каков сегодня путь.
Ну, не даётся мне она упрямо –
Бесстрашья – много, вдохновенья – чуть.
И всё летит куда-то кувырком –
Есть разница меж мной и Маршаком!
Раздел: Гражданская лирика
Четыре метра в комнатушке
Для убежавших от войны.
Но он смотрел из рамки – Пушкин,
Глаза сочувствием полны.
Наш быт и голоден, и сложен,
Но мама часто шепчет мне:
- Какое счастье! Нет бомбежек!
И, видишь, - Пушкин на стене.
Он с нами был в победном мае
И, отложив свое перо,
С какою радостью внимал он
Тем сводкам Совинформбюро!
... Прошли года. Возврата нету.
Той комнатушки тоже нет.